Violines y calderilla

Lei una noticia hace poco. Uno de los mejores violinistas del mundo utilizando un Stradivarius de 1713 (un violín de más de 3 millones de dólares) se puso a tocar en una parada de metro de Nueva York. Más de mil personas pasaron ante él. Solo le dejaron 37 dólares y algo de calderilla. Ante esto, Joshua Bell dijo: "No está mal... Casi 40 dólares a la hora... podria vivir de esto y no tendria que pagar a mi agente". Solo una persona le reconoció.
Me dejo atonito. Solo apreciamos las cosas por el dinero que tienen. Alguien nos da lo mejor que tiene de si mismo y lo único que nos importa es su precio. Como dice Saint-Exupéry en su obra maestra "El principito":

Las personas mayores aman las cifras. Cuando les hablais de un amigo nuevo no os interrogan jamás sobre lo esencial. Jamás os dicen: "¿Como es el timbre de su voz? ¿Cuales son los juegos que prefiere? ¿Colecciona mariposas?" En cambio os preguntan: "¿Que edad tiene? ¿Cuantos hermanos tiene? ¿Cuanto pesa? ¿Cuanto gana su padre?" Sólo entonces creen conocerle.

Solo entonces creen concerle... duro ¿verdad? No tienes dinero... no tienes nada. Somos esclavos de un dios autoimpuesto con miles de nombres: Euro, Yen, Dólar, Moneda, petroleo, oro... Las cadenas de nuestra codicia han enquilosado nuestros musculos, nuestras voces para gritar que hay algo más detrás de la ropa de marca y las joyas...que hay hombres y mujeres. Pero ya nadie los ve asi. Simplemente son máquinas productoras de bienes acumulativos hasta el dia que ocupemos una fosa y empezemos a dar de comer a los gusanos. Creo que en el fondo los gusanos son los seres más felices... se alimentan de la ironia de esta sociedad

Gusano y orgulloso,
Birlo

Pd: Para ver la noticia del violinsta http://www.elpais.com/articulo/ultima/Impasibles/Stradivarius/elpepuint/20070410elpepiult_1/Tes

Lluvia

¿Qué más da morir hoy o mañana? ¿Qué me importa estar solo o acompañado? ¿Blanco o negro? ¿Rojo o fascista? ¿Pobre o rico? ¿De verdad importa toda esta basura? No, no importa pues solo es pasto de los gusanos. Todo es igual, todo pasa... ¿Qué queda? El iluso alegará vanamente a la leve estela que puede dejar su vida: plantar un árbol que morirá negro e hinchado, hijo de la putrefacción; escribir un libro que se convertirá en polvo, olvidado en algún perdido estante de una vieja librería abandonada; engendrar un vástago del que, ¡ay! como todos los mortales solo podemos esperar que deje una estela más profunda que la nuestra y unas huellas que lleven a algún sitio. Aun con toda esta mierda que nos rodea, la rendición al paso del tiempo y la apatía seria tan estúpida como el vano intento de posteridad de tanta gente. Simplemente, la única opción restante es la espera de un momento especial, un instante para dar un gran salto, para golpear la ruleta y cambiar de vida hasta que se vuelva de nuevo plomiza, gris, aburrida y patética.
Sigue lloviendo en Madrid... pero hace sol.

Lloviendo,
Birlo

Que dificil...

es decir no a veces, ¿verdad?

Puntos de vista

Estaba encerrado. Se habia dejado pillar por su archienemigo el Profesor Araña. El maquiavelico villano se creia que lo tenia en sus manos pero de lo que tenia ni idea era de que se habia dejado atrapar para entrar en su fortaleza. Como todos los predecibles malvados, le habia contado su plan antes de encerrarle antes de su ejecución. Pero el Agente n.09 no puede ser apresado. Usando un hueso de pollo de "su ultima comida" que habia atrancado entres sus dientes consiguió abrirlas esposas. Salió del camastro de un salto y se fue acercando con pasos sigilosos a la puerta. En ese momento se acordó de su reloj laser. Miró al cielo dando gracias por el servicio de armas e inventos para agentes. Activó el laser oculto para derretir la cerradura. Dando una patada a la puerta salió apuntando con su pluma-pistola.

Ben casi se tira el café de la sorpresa encima al oir el walkie-talkie. Se levantó pesadamente y sacó el controlador de masas.
-Atención, aqui Ben de la planta 6. ¿Qué pasa centralita?
-Colgado en tu piso. Acaba de salir el enfermo 6237 con un platano en la mano como arma. Cuidado, es peligroso. Padece esquizofrenia.
Ben sopeso el controlador y sonrió. ¿Un platano? Debia ser el que se creia Agente secreto en una fortaleza.

Todo depende del punto de vista. No hay verdades absolutas, que diria una amiga mia.

Birlo

Feliz Cumpleaños, Birlo

Pues eso, que felicidades,
Birlo

La reunión

Los muertos se levantan de sus tumbas. Un cuervo grazna. Los animales salvajes levantan sus hocicos ensangrentados de la carroña para olisquear el fetido aire y se ponen en camino. Viejas gargolas estiran sus alas, rompiendo su calcarea costra, para emprender el vuelo. El viejo Cthulhu se agita impaciente en las profundidades del oceano. Los mensajeros cogen aliento mientras revientan los caballos entre posta y posta. Los rios se tiñen de carmesí. Los jovenes amantes sueltan sus manos entrelazadas y corren en distintas direcciones. El sol calienta como un ascua recien sacada de una hoguera pagana. Un lobo aulla en el borde de un precipicio antes de saltar al vacio. Viejos y doncellas fornican en garganturescas misas negras. Los libros sagrados se agrietan y se convierten en polvo. Porteles misticos olvidados vuelven a relucir con un aura negra mientras legiones de almas aullantes salen en busca de sus promesas. Sucubos con llagas supurantes gorgotean alabanzas mientras bailan lascivamente. Todos escuchan la llamada. Todos acuden a la reunión como todos los años. Sin embargo este año es distinto. Se oyen rumores de que ÉL saldrá. ÉL...despues de diecisiete años.

Puede que mi cumpleaños no sea algo especial para nadie, pero me gusta pensar que lo es por lo menos para mi.

Gracias por las felicitaciones anticipadas,
Birlo

Lunes

-Aaaaaamuaaaaaaaahhhh- bostezaba John mientras entraba en clase.
-¡Un momento, no cierres!- Amy corria para no llegar tarde y agarró la puerta justo a tiempo.- Gracias.
Resopló mientras se dirigia hacia su sitio con la carpeta cubriendole el pecho y la mirada baja. Algun chico la miraba de reojo y sonreia. Podia haber sido guapa, pero no se esforzaba. Amy nunca quiso ser una barbie, ni ir a la moda. Era demasiado intelegente para ello.
"Toses", el profesor de matematicas entró en clase. Todos refunfuñaron y se fueron hacia sus sitios. Arrastraron las mesas y sillas. "Toses" se acerco a la mesa y saco de su cartera la lista de clase.
-Ejem, ejem... sacad los libros. Voy a revisar los ejercicios.
Se oyó un suspiro de los que no lo habian hecho. El profesor pasaba uno por uno. Lentamente. Apuntando los que no lo habia hecho. Carraspeando. Nota en el cuaderno. Carraspeo. Nota en el cuaderno. Carraspeo. Se acercaba poco a poco hacia Amy. Ella no habia sacado ni el libro. Era raro teniendo en cuenta que era muy aplicada. Sin embargo, tenia la mano colgando de un modo raro. "Toses" se inclinó hacia ella. Sonrió amargamente. Por fin algo que poder replicarla. No tenia hechos los deberes. Seguro. Siempre le habia molestado no poder decirla nada.
-Señorita ¿y sus deberes?
Amy miró al profesor. Sus ojos reflejaban locura. Una locura sana, una nueva manera de llevar su vida. SU manera, SU vida. Sacó la mano de la mochila. Empuñaba una magnum. Apuntó a "Toses" que la miraba con ojos desorbitados. Un fogonazo. Amy se limpió la cara de sangre. Miró a sus compañeros que no se movian, presos del terror. "Pito, pito gorgorito, adonde vas tu..." Eligió un compañero al azar y volvió a disparar.

Cuando después de dos horas de tiroteo, la policia la redujo habia matado a 27 personas. El jefe de policia solo tenia en mente una pregunta.
-¿Por qué?
-Odio los lunes.


Yo también,
Birlo

Dos vacas

Una amiga de una amiga me ha pasado esto. Estaba en inglés, asi que lo intentado traducir lo mejor posible.
Una lección de parte de dos vacas...
Socialismo: Tienes dos vacas y le das una a tu vecino
Comunismo: Tienes dos vacas. El Estado te las quita, las ordeña y te da la leche.
Fascismo: Tienes dos vacas. El Estado te las quita, las ordeña y te vende la leche.
Nazismo: Tienes dos vacas. El Estado te las quita y te dispara.
Burocracia: Tienes dos vacas. El Estado te las quita, dispara a una, ordeña a la otra y luego tira la leche...
Capitalismo tradicional: Tienes dos vacas. Vendes una y te comparas un toro. Tu rebaño se multiplica y la economia crece. Lo vendes y te retiras a vivir de las rentas.
Surrealismo: Tienes dos jirafas. El gobierno te pide que recibas clases de armonica
Compañia americana: Tienes dos vacas. Vendes una y obligas a la otra a producir las leche de cuatro. Luego, contratas un consultor para analizar porque la vaca ha muerto.
Compañia francesa: Tienes dos vacas. Vas a la huelgo, organizas un motín y bloqueas las carreteras porque quieres tres vacas.
Compañia Japonesa: Tienes dos vacas. Las rediseñas para que ocupen una decima parte de su tamaño y produzcan veinte veces más leche. Luego creas un dibujo animado de una vaca llamada Vakimon y la vendes por todo el mundo
Compañia Alemana: Tienes dos vacas. Las rediseñas para que vivan 100 años, coman una sola vez al mes y se auto-ordeñen
Compañia Italiana: Tienes dos vacas. No sabes donde están. Decides ir a comer.
Compañia Rusa: Tienes dos vacas. Las cuentas y te das cuenta de que tienes cinco. Las cuentas y te das cuenta que tienes cuarenta y dos. Las cuentas de nuevo y descubres que tienes dos vacas. Paras de contar porque te estás mareando y abres otra botella de vodka.
Compañia Suiza: Tienes cinco mil vacas. Ninguna te pertenece. Cobras a los propietarios por almacenarlas.
Compañia China: Tienes dos vacas. Tienes trescientos empleados oredeñandolas. Te quejas de que tienes pleno empleo y una alta productividad bovina y arrestas al reportero que informó de la situación real.
Compañia India: Tienes dos vacas. Las adoras
Compañia Britanica: Tienes dos vacas. Ambas están locas.
Compañia Irakí: Todo el mundo piensa que tienes dos vacas. Les dices que no tienes ninguna. Nadie te cree asi que te bombardean e invaden tu pais. Sigues sin tener vacas pero por lo menos ahora eres parte de una democracia
Compañia Australiana: Tienes dos vacas. Los negocios van viento en popa. Cierras la oficina y vas a por una cerveza.
Compañia Galesa: Tienes dos vacas. La de la izquierda te empieza a parecer atractiva.

Muuuuuuuuu,
Birlo

Solicitud rechazada

Hoy sin dormir soñé.
Soñé que vivia feliz
soñé con el mundo al revés.

Soñé que me dejaban en paz
soñé que no me molestaban
soñé que ni cultura ni barbarie
/entraban en mi burbuja
Soñé que estaba solo, por fin,
soñé que no necesitaba nada
que no recordaba el dolor,
que no necesitaba el honor.

Soñé que aun podia reir sin ser mirado mal.
Soñé que hablar con los demás
era un placer y no una obligación.

Soñé que gozaba con lo que hacia
disfrutaba dia tras dia.
Al final me di cuenta, claro,
que todo era un sueño, todo mentira.

Supongo que al final,
el mundo seguirá rechazando
mi solicitud de felicidad.

Birlo

Avalancha

-¡¡¡Corre, corre!!!- A toda velocidad, tan deprisa que la hacian daño el cortante viento, que parecia que se iba a desintegrarse, Lucia corria como un galgo.
Trotando iba yo detrás pero me era imposible alcanzarla con mi enorme mochila cargada hasta reventar. Ella volaba delante mio y se alejaba. De vez en cuanto agitaba su melena rubia, para hacerme una seña. Y esa sombra detrás mio.
Era oscura y fria y por más que corria menos me movia yo y más metros comia ella. No podia más...
-¡Espera, por Bakunin, esperame!- La cara de Lucia me indicó lo peor... me giro y lo veo...el alud de examenes, apuntes, suspensos, aprobados, la cara de los profesores...
-¡¡¡AAAAAAAAAAAAH!!!!!!!!!!!- caen sobre mi todos ellos aplastandome todos los huesos, destrozandome los organos, desgarrandome todos los musculos...ay...como duele...

Esperando a que Lucia vuelva y me saque,
Birlo
Pd: iron man, Iron man, IRon man, IROn man, IRON man, IRON Man, IRON MAn, IRON MAN

Explosión

Amuh volaba tranquilo a la Isla de la Felicidad. Y de repente todó se nubló. Amuh miró extrañado a su alrededor, no solia hacer mal tiempo alrededor de la Isla de la Felicidad. Sacó la lengua y probó un poco de la niebla que le rodeaba. En seguida tuvo que escupir. No era niebla...era ceniza. La Isla... su hogar, su refugio...era imposible. Aceleró su vuelo hasta que le empezaron a llorar los ojos. Nunca se supo si era por la velocidad.
Alli estaba. Los escombros de su hogar. Y alrededor de éste como sanguijuelas la flota de piratas. Comandada por la sanguinaria Palabreria, los marineros de "la Bomba" (pues ese era el nombre de la nave de la comandante) saltaban a la isla para poder pasar a cuchillo a los felicitanos, que huian despavoridos. Desde su elevada posición Amuh vió como niños y mujeres intentaban huir inutilmente mientras los jovenes (los adultos ya habian muerto) intentaban detener a las hordas enemigas. Era inutil. Amuh no podia soportarlo, no podia ver como morian, no podia aguantar estoicamente, no podia quedarse de brazos cruzados, no podia dejar arder su hogar...
Empezó a buscar. Al principió lentamente y luego, según una indomable determinación crecia en su interior como un rio desbordado, freneticamente. Al final la vió. Con el pelo al viento, subida en el puente, riendose, magnifica y terrible Palabreria. Amuh sonrió: "Ya eres mia" y se lanzó en picado, en acto suicida, como la gaviota que se lanzó contra el sol. Doscientos metros, cien metros, cincuenta metros, la tripulación empezo a mirar esa figura, esa centella que rasgaba el cielo. Y cuando Amuh estaba tres metros, cuando podia contar las pecas de la capitana, las cicatrices de su ropa, ver el brillo de pelo...Palabreria se giró. Amuh vió sus ojos. Incapaz de contenerlo gritó desgarradamente. Inevitablemente, un calor horrible le creció en el pecho. Incontenible, Amuh estalló. La última esperanza de la Isla de la Felicidad habia reventado.

-Capitana, ¿que hacemos con la Isla?
Palabreria miró los restos mortales que flotaban en el aire de la tarde.
-Destruirlo todo, violad a sus mujeres, destripad a sus hijos, cabalgad y quemar sus campos, bailad sobre sus cadaveres. Que no quede piedra sobre piedra.

Estallando en llamas,
Birlo

Examen

1. Vida y obra de Miguel Cervantes Saavedra
2. Enumera y explica la novela idealista del Renacimiento
3. Analiza las siguentes frases:

• La razón que mi sinrazón desentiende no entiende de los amores de los que pudo entender

• La abuela que cruzo la calle casi fue atropellada por un camion que venia cargado de melones

De examenes,
Birlo

Pd: no va de coña, mi examen de lengua seguramente se quede en blanco...

El dia que murió la risa

Hoy ha fallecido Coll, el bajito, el del bombín, el Coll del Tip y Coll. Era uno de los grandes comicos españoles. Sin duda un genio. ¿Quienes quedan? Gila ha muerto, Groucho se fue, Tip murió, Martes y 13 se separaron, Eugenio ni me acuerdo... Una generación de comicos se acaba...


Con un profundo pesar,
Birlo
Pd: Hoy no me rio

Improvisación (y 2)

Sigueme. Te llevaré por donde nadie ha pisado antes, por sitios donde aun creen en el honor, donde lo que importa es el placer, donde aun sirven las promesas de de una mujer, donde bailan con el Diablo y los angeles invitan a kalimotxo a los paganos y la cerveza vuelve a estar fria. Donde me rocie una vez con gasolina y me eché por encima la cerillas apagadas de tu amor y ardí de engaño, donde duermen reyes abrigados con cartones y frio, donde los magos siguen asombrando al pueblo, donde la iglesia ha admitido que perdió su fe.
Ya sabes que uno nace fracasado o fracasa después...¿que más da? disfruta de la vida pues.
¿Donde quedaron tus sueños? Se escondieron en la avaricia, fueron a buscar la luz de tus ojos. La luz con la que me arropo para dormir feliz. Ven conmigo. Sigueme. Sigueme. Sigueme. Sigueme. Sigueme... podremos ser felices.

Birlo

Improvisación (y 1)

Lo que ves es lo que soy
ni más ni menos,
esto es todo lo que hay
te contaré más porque vas donde yo voy.

Por su mirada de asco y maldad
veo que no soy bueno para su sociedad.
Tengo mi verdad
Tengo mi criterio, aunque no me tomes en serio.

¿Acaso soy peor que vosotros por no seguir al rebaño?
Porque bailo a mi ritmo,
porque no sigo sus normas intentan borrar las huellas
Porque se que su fe es un engaño

Porque la sangre de mis venas es espumosa y dorada.
Porque si tanto tengo, tanto valgo
no sé si quiero algo

Porque mis recuerdos son una sonrisa o el beso de una chica,
y el equipaje de mi vida un libro en blanco y los bolsillos vacios.
No necesito tu ayuda, no necesito tu comprension
Tus palmadas en el hombro serán puñaladas,
si mis acciones no son adecuadas.

Lo que ves es lo que soy,
ni más ni menos.
Creo que basta por hoy.

Ni rima ni sigue ninguna forma metrica pero para haberlo escrito en el Metro me gusta.

Birlo

Unos cuantos anuncios

Birlo

Coliseo

Diez mil gargantas clamaron a la vez. Chillaban hasta enronquecer. como cerdos por el pasillo del matadero. Parecia que debian estallar sus cuerdas vocales. Pero no chillaban por sus vidas, Chillaban por las vidas de otros. Lanzaban insultos y maldiciones que hubieran hecho quedarse blanco al mismo Lucifer. La agresividad se mascaba en el ambiente acompañada de largos tragos de hormonas.
Diez mil personas queriendo ver sangre, diez mil gritos, diez mil pares de puños apretados hasta perder el color de los nudillos, diez mil pares de ojos fijos en el centro del coliseo.
Y allí, ajenos a todo lo que pasaba fuera veintidos personas luchaban, no a muerte, ni con espadas y escudos, si no con botas de tacos por una bolsa de cuero.
Seré un tio muy raro pero nunca me gustó el "furbol". Fui el sábado a ver el "derbi" a casa de un amigo...y era tan interesante que le pedi un libro al anfitrion y mietras leia, espere al descanso para poder hablar con los que se hace un momento eran normales y ahora no reconocia como seres humanos, si no animales.

Importandome un bledo las alineaciones,
Birlo

El creador

Las olas suben y bajan. Juego con ellas pues no son más que instrumentos de mi diversión. Tengo el poder de destruiros a todos y vuestra salvación está en la desidia de mi poder creativo. Venid criaturas, postraos ante vuestro creador, sentaos y descubrid que tras mi mano se esconde las maravillas y horrores que os han atormentado durante siglos
Soy el Poder, soy la Palabra. Es hora de que bajeis la cabeza ante un ser tan apabullantemente superior. En mi está el destino de vuestras insignificantes y estupidas vidas.
-¡Bajate de la mesa, imbecil!
¿Vosotros no os emocionais cuando escuchais Carmina Burana? Pues si lo haceis, que no sea en vuestro cuarto.
Birlo

Puede que...

sea una chorrada pero me he reido. Y tiene ritmo.

http://www.goear.com/listen.php?v=dfc6604

Buscando chorradas por Internet,

Birlo

La felicidad

es como una cebolla. Por eso podemos reir de felicidad.

Nuestra felicidad está compuesta por capas. Parecido a la piramide de Maslow. Cubiertas nuestras necesidades basicas ¿qué queda? La necesidad de pertenecer a un grupo. Está bien querer a un grupo y ser queridos por el grupo. Pero discrepo. Antes que pertenecer a un grupo estás tú. Tus amigos son importantes pero son parte de tu felicidad y si dependes de ellos para ser feliz jamás podrás lograrlo. Puede que te ayuden pero no puedes tener amigos ni intentar hacerlos felices a cambio de tu propia vida. Si no eres feliz tus amigos no podrán serlo, porque ellos quieren que lo seas.

Si estás hundido en el fango, es complicado sacar a los demás de él, porque cuanto más les empujas para sacarles más te hundes. Es mucho más sencillo hacerlo desde la orilla. Con la cuerda de tu amistad y fuerza les sacarás rápidamente y les podrás secar el fango con la toalla de tu comprensión.

No se si comprenden lo que quiero decir, en el fondo...este post va dedicado a alguien que ya sabia que le escribiria uno.

Cortando cebollas,

Birlo

PD: Vive tu vida. Carpe diem...

Amor en el Averno

Acabó la copa y la dejó violentamente en la mesa.
-tio, llevas ya como quince chupitos de azufre. ¿Estás bien?
Ab-Shahlin le miró con ojos etilicos. El Ragnarock, el bar más cool del Averno, estaba lleno como casi todas las noches. Suavemente se apagaban los últimos acordes de "The number of the beast".
-No se, hermano, estoy frustrado, cabreado y deprimido...yo que se. Tengo ganas de mandarlo todo a la mierda.
-Lo que pasa es que estás estresado. ¿Sabes lo que me viene genial a mi? Pasearme por La Galeria de Sombras*, coger un par de almas y torturarlas. Ya sabes: fuego, hierros candentes, chillidos y todo lo demas.
-Si puede que me siente bien.
Ab-Shahlin se levantó mientras sonaban las primeras notas de "Sympathy for the devil"

Ab-Shahlin iba tambaleandose por los pasillos de la Galeria de las sombras. A esa hora nunca habai nadie. Los condenados gemian a su paso. El demonio agitó la cabeza. Hubo un tiempo en el que se regocijaba con el terror que causaba a los pecadores. "Hace ya tanto tiempo" pensó mientras sonreia amargamente. Se paró. No podia ser. Un alma en pena no habia gemido, ni siquiera habia temblado. Se volvió y la atravesó con la mirada. En sus ojos no habia más que sorpresa. Miró fijamente al alma condenada y no habia más que sorpresa. Imposible. Leyó la ficha:

Nombre: Claire Watterson

Número de alma: #655321#

Causa de Ingreso: Suicidio

Fecha de ingreso: 14/02/1900 f.t.

Fecha de salida: ???

Una sin retorno. Ab-Shahlin le hablo telepaticamente: "¡Mortal! ¿No tienes miedo? Soy una poderosa criatura del Averno. Soy capaz de hacerte sufrir los dolores más refinados y los terrores que aun no has imaginado ¿Porque no huyes? ¿porque no gritas?" La muchacha le miró y le dijo con voz dulce:

-Se te ponen unos ojillos muy monos cuando te enfadas.

Ab-Shahlin se quedó desarmado. "¿Como puedo tener los ojos monos si son dos agujeros de fuego y azufre? Tengo que seguir hablando con está chica"

-Sal, vamos a dar una vuelta.

Y con esas seis palabras empezó unos de los idilios más raros vistos en el Infierno. Un súcubo y una condenada. Pero de repente todo empezo a ir mal. Ab-Shahlin le daba cada vez más libertad y Claire cada vez se alejaba más. Hasta que un dia llegó...

-Oye, Abbie... tenemos que hablar.

-¿Qué quieres?- el demonio sabia lo que iba a pasar, todos los hombres lo sabemos lo que esas palabras significan- ¿Pasa algo querida?

-Estoooo, mira te quiero mucho pero solo como amigo. Estoy enamorada de Chthulu, tu amigo. Quiero dejarlo contigo.

Ese dia era 14 de febrero.

Hasta en el Infierno hay dias malos.

Feliz dia del Solter@ orgullos@,

Birlo

Pd:*Lo siento Anita ^^

Life's a piece of shit...

when you look at it./ Life's a laugh and death's a joke it's true. (La vida es un trozo de mierda, cuando la miras. La vida es una carcajada y la muerte un chiste, es verdad) Estas estrofas de una canción de la banda sonora de Monthy Pythons' Life of Brian son tan ciertas como los dedos que teclean ahora mismo. Y es que puedo disfrutar de una cerveza con unos amigos, la risa de una chica, que me rasquen detrás de la oreja, un chiste horrible y un montón de chorradas sin importancia. Pero, ¿que debo hacer cuando estoy muerto por dentro? Aparentar ser el tio más divertido del mundo, sonreir a todos y hacer chistes burdos y groseros. Comportarme como si todo a mi alrededor fuera magnifico. No cambiar. ¿Para qué? para que un montón de gente a quien no le importa un carajo como estoy, vengan como moscas a la mierda, a aparentar preocuparse por mi.

Sí, estoy pensando en mi mismo y solo en mi. ¿Y que? ¿quien sino se iba a preocupar de verdad? ¿te ibas a interesar tú de verdad o solo buscabas algo para cotillear? (di lo que quieras pero jamás te podrás mentir a ti mismo/a)...Pues eso.

Si, la vida es un trozo de mierda, amigos. De momento me quedará seguir la canción: You'll see it's all a show. /Keep 'em laughing as you go. /Just remember that the last laugh is on you. /And.../ Always look at the bright side of life. (Verás que todo es una función./ Haz que se sigan riendo mientras te vas. /Solo recuerda que quien rie último rie mejor./ Y.../Mira siempre el lado positivo de la vida.)

Una mierda asiiiiiin de grande,

Birlo

Pd: La vita e una marmita. A bolta e porca, a bolta pulita.

El barranco

La nieve crujió bajo los pies del pequeño grupo. Hef estaba realmente serio y la situación no era para menos. En medio de un páramo helado, con un precipio a las espaldas y un grupo de trasgos montados en bukkots (parecidos a los jabalies pero mucho más grandes y cubiertos de un pelaje denso) con Guytarg herido; Gast, enfermo y tan agotado que era incapaz de lanzar un sencillo hechizo de luz y Vreyara habia caido en el camino. Intentó no pensar en ella pero aun veia el cadaver de la joven semielfa tendido en la nieve desangrandose lentamente... tanto tiempo juntos... No era justo que la maga muriera alli. Al menos habian alejado a los trasgos del cadaver. Se mantendria intacto un tiempo antes de ser devorado por algún bukkot salvaje. Pero estó se acabó. Por lo menos moririan de pie. Miró a Guytarg y éste miró a Gast. El druida humano asintió sacando la espada entre toses.
Con su grave voz, Guytarg empezó a salmodiar un viejo cántico de guerra enano. El martillo del enano subió y bajó arrastrando la vida de un bukkot con su jinete. Mientras buscaba con la mirada el enemigo más cercano, vió que el kuduk habia lanzado tres flechas de las cuales solo una dió en el blanco: el cuello de un bukkot, que se encabritó y huyó tirando al suelo a su jinete. Gast vió a sus dos compañeros. "Los tigres acorralados son los más peligrosos... y más si están heridos" No tuvo tiempo de pensar mucho más mientras esquivaba un trasgo con su montura. giró rápidamente y le atestó una estocada en la espalda...
Llevaban ya media hora combatiendo. Aunque en un principio eran dos decenas, habian conseguido reducir su numero en una diferencia de tres a uno. Pero no aguantarian. Guytarg estaba a punto de desmayarse y Gast sabia que la única razón que se lo impedia era su orgullo. Hef tenia un hombro dislocado por un mazazo y se secaba las lagrimas de dolor cuando podia dejar de dar estocadas. Las flechas se le habian acabado hace tiempo. Y a él mismo le costaba respirar por un profundo corte debajo de las costillas. Estaba a punto de cerrar los ojos y dejar lo que era inevitable que pasara cuando se hizo el silencio absoluto. Todos lo notaron. Ese gélido aire no veia de las montañas. Hef se atrevió a girar un poco la cabeza para mirar al barranco. Guytarg cerró los ojos intentando no escuchar lo que sabia que oiria:
-¡Arpias! ¡Son arpias!- la chillona voz del kuduk resonó en el silencio del atardecer.
Gast se giró lentamente, cansado, para ver los monstruos salidos del averno de la magia corrupta. Mitad humanas, mitad reptiles alados, repulsivas en su totalidad. Empezaron a reir con un cloqueo hasta que se oyó una profunda voz calmada femenina:
-Hass makterem cecilsereni...
Todos los combatientes se giraron de espaldas al barranco. Hef se quedó boquiabierto. De pie, con un puño levantado envuelto en llamas azuladas y el otro sujetando un libro abierto, Vreyara miraba con los ojos cubiertos de negro amenazadoramente al grupo de enemigos. Apuntó con un dedo a las arpias y gritó:
-¡Mortuitori!

En el borde del barranco,
Birlo
PD: Este post es un regalo para mi amigo Rup. Felicidades. Espero que te guste

Azar

-Todo al 13 negro.

-¿Sabes que el 13 negro da mala suerte?

-Ya lo se pero estoy de racha. ¡Todo al 13 negro!

La ruleta restallaba y la pelota repiqueteaba contra los numeros.

-¡¡¡Yehaaaaaa!!! Vamos a por todas.

-Rojo 34. Gana la banca.

Y las fichas se empezaron a alejar de mi. Es lo malo de apostar. Acabo de perderlo todo. La casa, el coche, mi mujer, mi dos hijos, mi amante... Señor, estoy arruinado.

Y es que como nos gusta el riesgo. Y el poder de sentir el azar rozando tu cuerpo. Jugartelo todo a una mano. Poner una bala en el cargador y poyarte el frio cañón en la sien. Pero claro ¡BUM! te toco la mala...

Y eso solo es en el casino o en tratos con la mafia porque luego existen apuestas del tipo: "¿A que no te esnifas una raya de ceniza por 10 euros?" o "¿a que no te tiras de aqui por 20 euros?" y la respuesta unanime y irremediablemente estupida es: "¿Que no? ¿Es un reto?" Y el resto son contusiones, picores en la nariz y posiblemente un par de meses menos de vida. Pero le has ganado dinero a los demás y eso quieras que no, reconforta.

Te apuesto a que no lees todo esto en 2 segundos,

Birlo

PD: Anita y Villa, no me volvais a retar.

Ppd: Jorge, a ver cuando no sechamos unas manitas de poquer.

¿Matemáticas?...No, magia

Un par de pases mágicos. Un sombrero de copa. Intentas descubrir el truco pero no puedes. Porque no quieres.





Mágicamente,
Birlo
Pd: El titulo tendrá gracia para quien haya tenido a Satán en Matemáticas.
Ppd: Genial la peli de "El truco final. El prestigio"

¡Supernadie al rescate!

-¿Qué tal estoy? ¿Estoy guapa?-pregunta una chica a su amigo. Y entonces, una estela negra aparece por detras y dice:
-Estás preciosa, nena.
La chica sonrie y se queda más a gusto.
"Mierda" está pensando el chaval " nadie se ha reido de mi chiste" cuando resuena una clara carcajada. Todos se giran hacia el origen de la risa y ahi está. Hace un saludo militar y se va corriendo.
-¿me puedes abrir el bote este?- pregunta la madre. Y antes de que el chaval se levante, alguien con capa ya le ha dado unos golpecitos en el borde para quitarle el vacio y abrirlo más facilmente.
Una chica muy mona estornuda y se le caen los mocos. Justo delante del chico que le gusta. La chica empieza a rezar por un clinex cuando una mano le acerca uno. Y alli vuelve a estar.
-¿Alguien me deja 50 centimos para un litrona?- va a salir de la boca de un chico delante de unos chinos, cuando una moneda de 1 euro cae del cielo. El chico mira hacia arriba y ve una estela negra surcando el cielo.
-¿quien me acompaña a casa?- Un murmullo de pereza se levanta del banco donde un monton de amigos están sentados cuando una mano se levanta y alli está de nuevo.

Nadie sabe de donde ha salido. Pero es él. El superheroe sin poderes. El hombre con los calzoncillos limpios por fuera. Él es SuperNadie. Nadie en especifico y siempre presente en los buenos colegas y la gente dispuesta hacerte un favor. ¿Quién no querria ser ayudado por Supernadie?

Vestido con capa y botas altas,
Birlo

Legañas

Me acuesto reventado. Y treinta segundos despues de cerrar los ojos oigo la voz de mi despertador chillandome para que mueva mi culo de su comodo envase de sábanas tibias. Me levanto entre un ejercito de legañas que me impiden ver los cereales. Y aun despues de todo (ducha a oscuras) consigo aparecer vestido (con todo en su sitio) por la puerta de la polvorienta clase.

Y ya estamos. Ocho y media. Economia. Antonino y sus pausas interminables. Caras de sueño por todos lados. Odio la macroeconomia, la microeconomia, el PIB, la tasa de paro... y mientras me estaba deleitandome en el arte de cagarme en Adam Smith mi pupitre empieza a levitar. Y a un metro del suelo, me levanto de la silla y sigo elevandome solo. Me dirijo a la ventana y la abro mientras me despido de Antonino con una elevación de mi dedo corazón. Y empiezo a volar. Rápido, rápido por el cielo azul. El frio y la velocidad hacen que los ojos me lloren. O puede que sea la felicidad. Jugeteo con las nubes, las pruebo y son dulces. Vacilo con las palomas que vuelan alejandose de mi sorprendidas. Y cuando intento comprobar cuantos loopings puedo hacer seguidos sin vomitar, me choco con la espalda de Holgado, mi compañero de juergas y de alante. Una risita de Kela y Cristina me indica que me he vuelto a quedar dormido en clase durante media hora. Y es que no es justo poder dormir solo seis horas.

Dormido,

Birlo

¿Porque somos anarquistas?

Somos anarquistas, porque ya son demasiados siglos los que llevamos soportando toda clase de gobiernos, a cual más tirano, más embustero, más déspota. Somos anarquistas, porque no encontramos ninguna razón para que se nos explote y tengamos que trabajar para que un grupo de vag@s y sinvergüenzas se nos conviertan en millonarios. Somos anarquistas porque no aceptamos las leyes que están inventadas para asesinarnos y ahogar nuestros gritos de protesta. Somos anarquistas porque no creemos en vuestras guerras, en vuestras patrias, en vuestros dioses. Somos anarquistas porque detestamos vuestra policía, vuestros generales, vuestros reyes, y vuestros presidentes. Somos anarquistas porque, lo contrario de vosotros/as, sufrimos por las desgracias humanas. Somos anarquistas porque queremos la vida libre, sana, de igualdad y respeto mútuo para nuestr@s hij@s. Somos anarquistas porque nos ahogan las lágrimas de tanta gente buena, noble, que lleváis engañando generación tras generación. Somos anarquistas porque estamos avergonzados de vuestra obra, en la cual no vemos más que muert@s, hambrientos/as, cárceles, policías, militares, curas y millones de mentiras. Somos anarquistas conociendo vuestro poder, vuestra fuerza, vuestro terrorismo, vuestras calumnias, sabiendo que nos >asesináis, nos encarceláis, nos difamais.

Nos llamais "terroristas", cuando vosotr@s dominais los pueblos, con bombas, tanques, pistolas, cárceles, torturas y ejecuciones, hospitales psiquiátricos y el infierno. Decís que la Anarquía es caos, cuando en vuestra sociedad estatal y capitalista no vemos más que delincuencia, prostitución, desigualdad; destruís cosechas y millones de seres humanos se mueren de hambre, bombardeais pueblos, ciudades, países enteros, todo lo arrasáis a vuestro paso causando pánico hasta a las estatuas.

Vuestra ambición, vuestro egoísmo, vuestra poca inteligencia, vuestra ceguera y locura de poder os está destruyendo a vosotr@s mismos/as, vuestr@s hij@s os detestan y vuestr@s niet@s no van a querer ni recordaros, vuestra sociedad se tambalea porque está sostenida de mentiras, terror, artículos, códigos y leyes, premios y castigos. Por eso somos anarquistas, y seremos anarquistas, para que esta sociedad cambie de abajo arriba, y para que os curéis de vuestra locura peligrosa, os pondremos en una isla para que recapaciteis de tanto mal como habéis hecho. Somos anarquistas porque es necesario que alguien se enfrente a vosotr@s, que grite vuestras atrocidades, que no se os tenga miedo como David no lo tuvo a Goliat. Somos anarquistas en la calle, en la cárcel, en la silla eléctrica, ante vuestros/as jueces y en los cementerios.Porque ser anarquista es ser muchas cosas que vosotr@s ni comprendeis, ni teneis calidad humana, por eso llevais asesinándonos hace siglos, poneis bombas y nos echais las culpas, incendiais locales y nos encarcelais, meteis vuestr@s chivat@s y vuestra policía en nuestros medios para crear la confusión y el desorden, os valeis de todas las artimañas para destruirnos, y comprobais con pánico que por cada anarquista que matais nacen mil.No podeis perdonarnos que somos l@s que no pactamos con vosotros/as, l@s que no creemos en vuestras promesas, os duele que defendamos la igualdad, la libertad, que creamos en el arte, en el progreso, en la educación de los pueblos, que no necesitamos ni dioses ni amos, que creemos en los seres humanos, en la Naturaleza, en los deberes y derechos de cada un@, que queremos una sociedad de paz, de amor y de respeto mútuo, una sociedad que no se parece en nada a la vuestra.

¡POR ESO SOMOS ANARQUISTAS...!

J.J.

Desde Australia, Enero de 1986

Un profunda reverencia para Susana. Gracias por uno de los mejores emails que he recibido.

Birlo

No te odies...

Ya se encargan los demás por ti.

Spes, spei...

No podia soportarlo más. Aquel niño no paraba de hablar en el autobus llenandolo todo con su banal y chillona voz, traspasando como lanzas mis oidos protegidos por los cascos del mp3. Ni Robe* podia acabar con esa puñetera voz.

-Pues yo espero ser muy alto, como Gasol...o mejor quiero ser astronauta. No, no, no quiero ser como Alonso pero salvar el mundo, porque yo seré muy listo. Espero que mi padre me compre un cohe de formula-1 teledirigido y espero...y espero...y espero...

Al fin, al fin habia conseguido exasperarme. Me quite los cascos con un movimiento de cabeza (movimiento muy practicado y casi imposible) y mientras suspiro le llamo. Ya está a mi lado. Odio hacer esto pero lo que hay que hacer, hay que hacerlo.

-Chaval, deja la esperanza para los perdedores y los fracasados-digo mientras me mira extrañando.-La esperanza son las alas de Icaro, te pueden elevar a lo más alto del cielo para que el abrasador sol de la dura realidad te destroze las alas y te estamapes contra el suelo. Cuantas más esperanzas, más grandes las alas. Si quieres conseguir algo, deja de soñar y ve a por ello. No esperes nada, porque nadie te da nada. La única regla de esta vida reside en lo que puedes y no puedes hacer. Asi que deja de esperar. La esperanza es la negación de la realidad.

Y entonces fue cuando se acercó una señora (la madre supongo) y me dió un bofetón. La miré y sonreí. Eso me pasa por intentar impartir sabiduria a quien no la merece.

Cubierto de la cera de mis alas,

Birlo

Pd: Sergio, este post te lo dedico.

Ppd:*a los ignorantes, Robe es el cantante de Extremoduro

Presentaciones

Y alli estaba yo. En la boca del metro esperando. No conocia a nadie salvo a mi colega. Abandonado en territorio apache. 10.000 suposiciones por segundo volaban por mi cerebro. Y mi nombre es gritado por la calle. Ahi está mi "contacto". Un abrazo y una apretón de manos a su colega. Por ser el primero me quedo con su nombre. Y paso a paso, llegamos hasta el corazón del parque. A mis ojos, millones de desconocidos en grupusculos están bebiendo. Y todo se dispara.

Nombres, dos besos, apretón de manos,un retazo de conversación, la cerveza y el kalimotxo fluyen cada vez más rapido por mis venas, en algun lado alguien toca la guitarra, una risa cristalina, unas palabras en aleman, unos indicios de pelea, una marea humana, unos municipales, más cervezay kalimotxo, un mechero soplete, un vaso de mini, un par de botellas estrelladas, el rio que vuelve al caudal, un grupo de gente meando hacia la m-30, una petición de lismona, una situación embarazosa antes dos chicas guapas, un chiste... Nombres. dos besos y un apreton de manos. Y una vez en la boca del metro de nuevo, sonrio y pienso en que maravillosa tarde he pasado. Tendre que volver a pasarme un dia de estos.

Con 20 personas más en la memoria,

Birlo

PD: Gracias a Rup y todos su colegas.

Siete

Soy un dios. Soy EL dios. Negro y pegajoso como la brea, pozoñoso como el veneno, más poderoso que Yavhé, Buda, Jeová... porque yo habito en todos los hombres. Me incrusto en su corazón, me resguardo y alli, una vez que me hago fuerte, soy inexpugnable. Y ningún hombre me ha negado el acceso porque es parte de su debil y fragil naturaleza. Mi nombre se escribe con "v" de venganza, violencia, vileza y vanidad aunque deberia escribirse con "b" de batalla, brutalidad, bestia, barabarie.

Mis discipulos causan la masacre por doquier: Dólar, Yen, Euro, Franco, petroleo, oro, plata, diamantes y un largo etc... por mi se han lanzado ejercitos a la destrucción total...se han matado inocentes...y mi nombre es: Avaricia...

Avaricioso,

Birlo

Creo que ...

todos mis estudios siguen esta regla.

Hobbes: "¿Tienes alguna idea para la historia ya?"

Calvin:"No, estoy esperando inspiración"

Calvin: "No puedes abrir la inspiración como un grifo. Tienes que tener el ánimo correcto"

Hobbes:"¿Qué ánimo es ese?"

Calvin:" El pánico del último momento"

Birlo

Que rápido

pasan 365 dias, 8760 horas, 525600 minutos o 31536000 segundos ¿verdad?

Año nuevo, vida nueva...

Otro año más. Siento la pesada cena como un lastre...otra vez. la corbata en mi cuello es como la soa de una horca. Sigo sin saber porque voy a este tipo de fiestas. Malditas relaciones sociales. Apoyados en coches hay, alternativemente, borrachos y parejas enrollandose salvajemente. Aunque no hace frio, aprieto un poco el paso. Cuanto antes llegue antes saldré, supongo.

Entré en aquella sala llena de humo donde borrosas figuras se distinguian a media luz. A codazos me abri paso hacia la sucia barra llena de alcohol derramado de copas aun humedas de jabon. Desgañitandome me hice oir:
-Un vodka con limón
El artritico camarero me miró y pasó de largo sin hacerme caso para atender a un hermosa chica con un escote que le llegaba al ombligo (seguramente, tampoco me fije demasiado). Cuando iba a echarla un segundo vistazo, mi movil vibró. No voy a sacarlo porque ya sé que es otro de los estupidos mensajes de año nuevo. Levanto la vista y veo que el camarero artritico aburrido de la vida vuelve a acercarse. Voy a gritar de nuevo que me sirva algo cuando un ruido me distrae. Miro en la dirección en la que debia estar mirando todo el bar. Dos gallos de pelea, los tipicos idiotas que se emborrachan para tener una razón para darse de ostias, se han cruzado. Y uno le ha tirado la copa encima al otro.
Un cansado suspiro escapa de mis labios. No voy a meterme a separarles. Primero, porque no me iporta un carajo; segundo, porque la única regla que conozco de las peleas es que si te vas a meter, da ostias, no separes. Asi que mi politica de broncas es alejate, y cuando venga la policia, alejate más. Pero aun asi me quedo mirando desde la barra. Y entre los puños y los insultos, consigo ver tu cara. Si esto fuera una pelicula, ahora sonaria una música lenta y tú te acercarias a mi con un ventilador apuntandote a la cara y agitandote el pelo. Pero esto no es una pelicula, es mi vida... Parpadeo y me doy cuenta de que te has largado. ¿Otro espejismo causado por el humo y el alcohol? posiblemente. Otra de las decepciones de mi vida.

Me giro otra vez hacia el camarero, pensando que a la tercera va la vencida, y sorprendentemente está encarado hacia mi. Estaba abriendo la boca para pedirle el vodka con limón cuando vi que sus ojos estaban desplazados unos milimetros a la izquerda. De pronto notó un suave olor a canela. Me recorre un escalofrio y me empiezan a sudar las manos. No puede ser, no puede ser, no puede ser, no puede ser. Me giro lentamente y antes de terminar de darme la vuelta oigo una voz de seda:

-Un vodka con limón y un cubata, por favor.

Y ahi estás. Me tiendes la bebida y me sonries. No puedo creerlo. Y como en un sueño te diriges a mi de nuevo:

-¿Que tal? ¿Has visto a esos idiotas de la pelea?

Todo se ilumina y el humo se disipa. Parece que este año va a empezar mejor que como terminó.

Entre humo y alcohol,

Birlo

Despues de todo...

Al final del camino, después de todo, estoy aquí mirando al mar. Solo, sentado en una roca, como un mejillón sintiendo la brisa en mi cara y el sol calentandome. Pienso en como he llegado aquí… las decisiones que he tomado, las tentaciones en las que he caído y las que he evitado, quien me ha empujado y quien me ha puesto la zancadilla, a quien he querido y a quien he odiado, mis experiencias… he llegado adonde estoy y soy lo que soy gracias a un conjunto de circunstancias: MIS circunstancias.

Y aquí, en la orilla del mar, miro mi soledad y no me desagrada…después de todo, siempre estamos solos. Y como siempre digo: “mejor solo que mal acompañado”. Pero agradezco a todos los que han estado allí y me han apoyado.

Definitivamente, me alegro de estar donde estoy. Si el año que viene mi reflexión es como esta me contentaré.

Un año más,

Birlo

Pd: Feliz 2007

Yo odio, odio...

los villancicos, los adornos, las luces de colores que parpadean, los angelitos horteras, el bombardeo de anuncios que muestran niños pobres seguidos de jugetes y de incomprensible publicidad de perfumes, el caganet (no entiendo la gracia de un catalán cagando), las bolas de navidad que se rompen con mirarlas, el gordo yankee asqueroso de rojo que se cuela en las casas de la gente, la capa de Ramón Garcia y la muñeca de plástico que le ponen al lado cada año más morada por tener menos ropa, que la gente se crea que son mejores en Navidad, la misa del Gallo, las comilonas y luego sentirse mal al ver anuncios de ONG's (puede que influya la indegestión), que permitamos que tres inmigrantes se metan en nuestra casa porque dan regalos y rechazamos a los que vienen en patera (hablo de los reyes magos, que no se que tenian de magos), los duendecillos, las estúpidas peliculas de sobremesa sobre la navidad que tratan de un hombre muy malo que al final siente el espiritu de la navidad y se hace una buena persona, las peladillas, el muerdago, las visitas de la familia, los Christmas, que estas vacaciones parezcan eternas (y por tanto nos inflen a trabajos) aunque solo duren dos semanas de las cuales te pases una con la familia, los mensajes de felitación, que mi padre nos explique todos los años que los cuartos no son las campanadas, las cenas de navidad, las burbujas de Freixenet, las viejecillas "alegres" a base de vino y champán, que el huevo hilado y el turrón solo se tomen en Navidad, los belenes cutres de plastico donde siempre hay una figurita rota y un rio hecho con papel de plata (Por el amor del Boss ¿en que se parece el agua al papel Albal?), las estupidas supersticiones de suerte en el Año nuevo (calzones rojos, una joya en la copa...) los gorros de papá Noel, el acebo, el "Noche de fiesta" de fin de año...

Seguro que me dejo algo en el tintero

Espero que disfruteis del consumismo, las resacas y la culpabilidad por haber nacido en el primer mundo,

Birlo

Pd: sólo hay algo que me gusta de la navidad. Ponen Willow por la tele.

Los últimos guerreros

Mc Klein llegó corriendo hasta las primeras filas de defensa.
-Cabo, informe del avance enemigo.
El joven cabo miró con admiración a uno de los mejores lideres que habia existido jamás en su ejercito.
-Señor, son muchos más de los esperados. Nos triplican en numero, pero todavia faltan por llegar los refuerzos del almirante Kuston.
-¡Maldita sea! no podemos esperar a esas nenazas del imbecil Kuston. ¿Y las reservas de civiles?
El cabo se sorprendió que Mc Klein insultara directamente a uno de los elegidos de los grandes jefes.
-Señor, están reuniendose en las camaras de compresión.
El general empezo a correr de un lado a otro, gritando ordenes y discutiendo con capitanes donde debian colocar los antiaereos o sus tropas y las tacticas de batalla. Era una maravilla verle. Un autentico genio militar, pensó el cabo. Lamentablemente no creia que pasaran esta noche.

"Esto está muy jodido, m'cague en su calavera" Mc Klein estaba preocupado. Los ultimos informes de las avanzadillas decian que los enemigos estaban a menos de 10 minutos de la ciudadela. No daria tiempo de organizarlos a todos. La ciudadela no resistiria mucho, pero siempre habian aguantado y surgido de sus cenizas.

No habia manera. McKlein sangraba por un monton de heridas pequeñas, el brazo le dolia de sujetar su bolter pesado y los oidos de los gritos de los moribundos. Aqui y alli morian enemigos y compañeros abrazados mientras luchaban. Daba igual cuantos mataban, siempre quedaban más de esos cabrones. Era como si se clonaran: todos iguales, con la misma cara de cerdo. Con esta diferencia de 5 a 1 solo quedaba una opción.
-¡A la ciudadela! ¡A la ciudadela!
Las tropas aliadas empezaron a huir en desbandada mientras McKlein se retiraba el último por el puente apartando a patadas los cadaveres y protegiendo las reservas. Disparaba sin parar
-¡¡¡Morid, hijos de puta!!! Idos al infierno.-Gritaba entre rafága y rafaga de disparos.

Esto se acababa. En el último bunker de toda la ciudadela, estaba el ultimo centenar de la resistencia. No tardarian mucho en encontrarles...y una vez encontrados serian pasados a cuchillo. Miró la cara de sus camaradas. Estaba orgulloso de ellos, habian combatido bien y con honor. En sus caras se veia una firme determinación de venganza.
-No vamos a esperar la muerte aqui como ratas. Si he de morir, moriré luchando-dijo McKlein casi sin querer. Poco a poco, los ultimos guerreros empezaron a asentir. Si, estaban con él.
McKlein le dió una patada a la puerta del bunker y salió disparando su bolter.

En la colina quemada, las ultimas neuronas se enfrentaban a los litros y litros de alcohol que amenazaban con destruirlas. Al menos moririan como neuronas de verdad.

Ya he acabado los examenes...

De celebración,
Birlo

Soneto de mierda...

Para que veais lo que dan de si mis aburridas tardes de estudio, he compuesto un soneto a las examenes. Disfrutad de la bazofia de esta mente enferma:

Examen, examen

Gritos y carreras alocadas,

los folios y apuntes revolotean

estudiantes la lección balbucean,

Chuletas en las manos pintadas

Digo yo, ¿a que tante agitación?

Por todos lados caras serias veo

y el profesor que pone gesto feo.

¡Examen, examen de toda la lección!

Maestros malditos que nos suspendeis

¿no veis nuestro nervios, nuestro llanto?

¡Ponednos al menos un cuatro con seis!

Pero el maestro no es un santo:

Suspensos, no más, es lo que mereceis.

Yo a este ritmo una semana no aguanto.

De examenes,
Birlo

Bruce...Snifff

Os pido un minuto de silencio... Hoy hace 30 años que Bruce Lee nos dejó. El maestro de artes marciales...bueno, lo mejor no es hablar si no verlo. ¿Y que mejor manera que contra otro de los maestros de la lucha Chuck Norris? Esta escena es un mito. Disfrutadla



Iaaaaah,
Birlo

¿Amor o costumbre?

Mmmmmh...Tras largas reflexiones en uno de mis bajones de moral he topado con la verdad. Tras analizarla de buen humor, extasiado, triste, cabreado, sobrio, ebrio y en casi todos los estados humanos no le he encontrado fallos.

El Amor solo es el miedo a que nos encuentren 3 meses despues de morir en nuestro piso rodeado de gatos y nos entierren solos. Es miedo a estar solos. Y si pensais que los que están juntos se aman es mentira. Al prinicipio hay atracción sexual e intelectual (nos dejamos llevar por el carisma de la gente) Luego nos acostumbraros a esa persona, conocemos su defectos y virtudes, que fibra tocar para que haga lo que queramos y para no discutir con él/ella. Todo esto añadido al miedo ya mencionado, provoca los matrimonios. Como dijo el siempre genial Groucho: "Lo malo del amor es que muchos lo confunden con la gastritis y, cuando se han curado de la indisposición, se encuentran con que se han casado."

Asi que por favor si alguna vez ois a algun niño hablar de amor por una chica, quitadle la venda de los ojos.

Contento de haber encontrado la verdad,

Birlo

El "Prision Break" de todos los dias

Gente amable que no responde a tus preguntas. Gente culta que habla a gritos. Gente feliz con su frustante trabajo que gruñe cuando pasas a su lado. Gente que presume de pacifistas y recurren a la violencia verbal que se quedan sin argumentos... gente que merece un escupitajo a la cara. Luego dicen que los jovones no tenemos valores, que solo nos organizamos para hacer macrobotellones ¿Qué valores podemos desarrollar ante los maravillosos valores de la desconfianza, racismo, estupidez, pasividad ante la ruina medioambiental, egoismo, brutalidad, inquisitorial ataque ante lo nuevo o la burla de cualquier nueva tendencia de música, movimiento o pensamiento? Nos refugiamos en el alcohol para que, con ebria ceguera, perdamos de vista este mundo deprimiente, de carceleros asustados por la fuerza de la llegada de una nueva generación de gente con ganas de cambiar las cosas, carceleros que no entienden porque no pueden seguir oprimiendo al mundo con su tenaza en lo alto de sus tronos de petroleo y dólares. Por eso luchan contra nosotros. Dicen que nos apoyan pero es mentira. Lo único que quieren es quitarnoslo todo para que generemos rencor, rencor que será la carcel de nuestros hijos. ¿Sabeis cuando padres llaman a programas de sobremesa llorando, arrepentidos, porque sus hijos se han fugado? Me rio y pienso que su carcel, por suerte, es menos segura que la mia.

Y mañana explicaré porque el amor no existe.

Preso,

Birlo

Ombligos

Nos quedamos ciegos de cerrar los ojos,

nos quedamos mudos de permanecer callados,

nos quedamos sin tacto de taparnos,

nos quedamos sordos de no quere oir,

Y ahora dime, oh tú que me escuchas,

¿Qué futuro nos espera si no tenemos devenir?

Carlos Nuño

Como empiezan todos los buenos cuentos, Tuikoj nunca destacó por nada. No era peor o mejor que nadie, ni el más ni el menos importante, ni el que tenia más o menos amigos. Un tipo tan normal y aburrido que daba asco. No tenia muchas aficiones, pero un dia descubrió la más alucinante de las experiencias, la más bella de las vistas, la más divertida de las aficiones: su ombligo. Un idilio con su ombligo, la parte más maravillosa de su cuerpo. Fue por casualidad. Estaba en la ducha cuando un poco de jabón se le metió dentro del orificio que tenia en medio de su barriga. Al quitarselo, vió su ombligo y empezó a preguntarse desde hace cuanto lo tenia ahi. Y se lo hurgó con el dedo. Ya no habia vuelta atrás.

Empezó mirandolo un poco cada dia. Cada dia un poco más, cada vez más hondo, cada vez más tiempo. Dejo de preocuparse por la familia, por los amigos (por el trabajo no, ¡por Dios! de algo tenia que alimentar a su ombligo) por el mundo exterior y se centro solo en su ombligo, su precioso ombligo. No podia dejar de mirarselo cada vez más grande, más rosado, más profundo.

Lamentablemente, como todos los bueno cuentos, éste termina mal. Tuikoj probó a meter la mano entera en el ombligo. Le cupo. Una vez con toda la mano dentro, probó a meter el brazo. Le cupo. Siguió con el otro brazo, los pies, las piernas...todo le cupo. Metió la cabeza y tras ella su tronco. No cayó en la cuenta que estaba desapareciendo. Estaba extasiado. Su amor de la barriga solo para él.

Al final, sobre la mesa solo quedaba un ombligo solitario. Un ombligo que jamás se preocupo por nadie.

Lamentablemente, esta historia se repite demasiadas veces.

Intentando no mirarme el ombligo,

Birlo

La sonrisa de la rosa

Mho cruzaba el lago de lagrimas de Taidjo hasta la isla de la Tristeza. Mantenerse a flote con la armadura de Esperanza era muy dificil pero la fuerza de la constancia y su inflexible determinación de conseguir la sonrisa de una rosa hacian que cada brazada le acercara más a su objetivo. Cuando empezó a sentir el limo grumoso en sus botas, dejó de nadar y se pusó en pie echando un vistazo a la isla azabache donde se encontraba. Una dama alba vestia un traje del color de la sangre y el fuego. Un gesto de la cabaza hzo que de la cabellera de Mho corrieran chispas humedas.

-Las princesas no tienen derecho a llorar.

-Deberiamos tener derecho a dejar de esperar a nuestro principe azul, tener derecho a trabajar la tierra y mostrarnos como seres humanos.

-Sois lo que sois por vuestra elección.

-¡Niego lo que soy! Estoy harta de esta falacia de placios de cristal y vasallaje de cerdos.

-En ese caso ya sabeis lo que debeis hacer.

-Mas temo hacerlo.

-¿Que honor hay en aquellos que se quejan y al tener la solución se escudan en el miedo para hacerlo?

-Está bien, Mho. Gracias.

-Estoy a sus olorosos pies, alteza.

Mientras Taidjo se quitaba el vestido y se posaba en el mar como una pluma, Mho desenfundó la espada y la clavó en tierra. La piedra se resquebrajó, como si fuera cristal saltó en mil pedazos. Los retorcidos arboles muertos se derribaron, los pajaros murieron carbonizados para cantar de nuevo y la rosa que sonreia, suspiró al fin por no tener que mantener esa mueca. Todo habia acabado. La princesa volvia a casa.

Con una enigmatica sonrisa,

Birlo

Sueño...

Metro de Madrid. Un dia cualquiera, un vagón cualquiera de una liena cualquiera. 8'30 de la mañana. Una chica está apoyada en la pared, mascando chicle con la boca abierta y escuchando música tecno. Un hombre trajeado, con barba de varios dias, duerme apoyado en la ventanilla. Usa su abrigo como almohada y no ronca. Una madre intenta aguantar a sus tres hijos, que corren y chillan por todo el vagón, mientras se golpean entre ellos o se introducen objetos extraños en la boca. Un hombre rapado y sudoroso está agarrado a la barra. Mira recelosamente alrededor y masculla algo de vez en cuando. Una chica sudamericana lee un libro. Es la edición francesa de "La metamorfosis" de Franz Kafka. De vez en cuando saca un pequeño cuaderno rojo y escribe algo.

En un momento de su juego, uno de los niños se sube con los zapatos llenos de barro al asiento de al lado del hombre dormido y se pone a chillar. El hombre abre los ojos, se los frota, mira al niño, se incorpora, recoge el abrigo y lo dobla. El niño se calla pero le coge la corbata a la vez que empieza tirar. El hombre agarra al niño en brazos y le sienta en sus rodillas. Con cuidado le agarra la nuca y, de repente, empieza a golpearle contra la ventanilla. Al principio, con fuerza y luego, según se vencia la resistencia inicial y la cabeza se convertia en una pulpa sanguinolienta, más suavemente hasta que por la mano le chorreó sangre. EL hombre trajeado tiró al cadaver al suelo y con un pañuelo se limpió la mano. Hubo un silencio sepulcral. El ambiente se estaba cargado. No habia nigun ruido aparte del traqueteo del metro. El hombre rapado dejó de mascullar. La chica subió el volumen del mp3. La chica sudamericana dobló la esquina de la hoja y cerró el libro. La madre miró al asesino de su hijo. En sus ojos solo se veia agradecimento. Un suspiro recorrió todo el vagón.

basado en un hecho real

Dormido en el Metro,

Birlo

¿Puedes repetir?

He tenido un esguince. Cuando fui a la médico tuvimos una interesante conversación. Fue más o menos asi:
-Si, bueno, me duele el tobillo izquierdo.
-Ah si, dejame ver... tienes un esguince de grado 2.
-Ufff... Esto me dura dos semanas como poco.
-A ver, ponte en pie. ¡Mmmmh! Se te trona el pie y tienes el escafoides cornuates y un supernumerario.
-(Cara de estupefacción) aaaah. ¿Y eso es malo?
-Mmmh no pero se te trocola la cerutinia planticola al chopear con los estamenticolidos.
-Ah! bueno, entonces con jachear los monireles me vale ¿no?

Hay gente que le encanta hablar para dejar estupefactos a los demás. Entiendo por que lo hacen. Es divertido ver la cara de gilipollas que se nos queda.
-Ey, ¿que te ha pasado?
-Tengo un esguince de grado 2 y me han descubierto que se me trona el pie y tengo un escafoides cornuates y un supernumerario.
-¿Ein?
-Nada, nada...
Asi que, lectores, si podeis usar palabras complicadas e impronunciables, ya sabeis. Usadlas, pero, cuidado, no os topeis con quien sabe que significan. Podeis quedar bastante ridiculos.
Guanchipejeando turondesales,
Birlo

Ayuda esgoista

El ser humano es egoista por naturaleza. NUNCA hacemos nada sin esperar algo a cambio. Algunos estareis pensando: "Yo ayudo a los demás sin esperar nada a cambio"...¡Venga ya! Si buscamos en nuestro interior, encontrarás que despues de ayudar a los demás os sentis mejor. Entonces, ¿realmente esperamos algo a cambio? No, pero sabemos que obtendremos cierta satisfacción personal. Asi que no nos engañemos. Todos queremos algo. Luego restregamos a la gente que la hemos hecho un favor hasta que bnos lo devuelven. Hasta cuando no pecamos desoyendo nuestros instintos básicos, buscamos ir al "cielo". Entonces, si evitas el pecado por querer la satisfacción personal, pecas de egoismo, ¿eso no es como volver al principio?
Pero, según Kant, el Hombre busca la felicidad como fin en su vida; ergo si lo que nos hace felices es ayudar a los demás, ayudar es nuestro fin en la vida, el fin de nuestra busqueda. O es eso o me aburro mucho en economia.

Odiando a mi profesor de filosofia por plantearme estas cosas,
Birlo

Pd: aprovecho la lluvia para limpiar la conciencia. ¿Y vosotros, teneis la conciencia limpia o mala memoria?

El Señor del Averoigne (Otra poesia)

Mi pequeña pildora de lectura y regocijo de hoy es un poco de poesia del maestro del terror (literario) Howard Philips Lovecrat.

A Klarkash-ton, señor del Averoigne

Una negra torre descolla entre tenues bancos de nubes;

alrededor un inmaculado, opresivo bosque.

sombra y silencio, moho y putrefacción, una mortaja

gris sobre antiguas lapidas hace tiempo desmoronadas.

Nigun pie ha hollado, ningun trino ha despertado

la mortal soledad de la noche eterna,

pero a veces se agita el aire con tembloroso bullir

cuando en la torre brilla un mortecino destello.

Aqui, en la soledad, mora aquel cuyas manos han trazado

extrañas obras que estremecen al mundo;

en espantosos, indescifrables jeroglificos ha revelado

lo que acecha más allá de los abismos estelares.

Oscuro Señor de Averoigne, tus ventanas se abren

a ensoñanciones que ningún otro puede acoger.

Este fue el último poema de Lovecraft. Me chifla; ante poesias como ésta solo puedo quitarme el sombrero y pensar que tras leer plumas así poco queda por mejorar.

Alimentando a Cthulhu,
Birlo

Viejas historias, viejos heroes (I)

Hacia demásiado frio para nevar. Cuando el tiempo estaba asi los lobos bajaban de las montañas, los arboles explotaban al congelarse en el corazón de los bosques y las gente sensata se reunia alrededor del fuego a contar historias sobre heroes.
Eran un viejo jinete sobre un viejo caballo. El rocin parecia un montón de huesos enrollados con un pergamino tiznado de carbón y el jinete no se caia de él por no poder reunir las fuerzas necesarias para ello. Iba vestido con una vieja armadura oxidada en la que todavia s epodia ver el emblema de una rosa roja. A su espalda llevaba colgada una espada más parecida a un cuchillo de cortar pan gigante que a un arma.
El caballero sacó su pipa, la cargó de tabaco y la encendió:
-Vamos a ello.
-¿Estás seguro?-le preguntó el caballo-Ya sabes como estás de la espalda. ¿Qué pasará si nos devoran por uno de tus tirones? No me gustaria salir huyendo como aquella vez de los trasgos.
-Eso no pasará hoy- aseguró el hombre.
Se bajó (o más bien se cayó) del caballo, sacó su vieja espada y dió un par de mandobles.
-Todavia conservó mi viejo estilo-gruñó y se apoyó cansado en un arbol-pero parece que cada dia pesa más.
-Deberias dejar eso. Ya no estás para estos trotes.
Cohen, el bárbaro bufó y dijo:
-Jodida subasta, jodido mago y jodido caballo. Nunca hagas tratos con alguien que enciende fuego con un chascar de los dedos. Te miré los dientes y los cascos pero se me olvidó escucharte.
-Venga ya, nadie pujó contra ti.
El humano miró al caballo con ojos cansados. No estaba seguro de poder volver a enderezarse del arbol.
-Seguro que tienes algo ahorrado. Cojamoslo y vayamonos al Limite. Es un lugar bonito y caluroso. A una preciosa playa, venga Cohen.
-Ya sabes que no me queda nada. Lo perdí en los tres vicios: juego, alcohol y mujeres.
-Deberias haber guardado algo para la vejez- le regañó el animal- nunca sabes lo que va a pasar.
-Nunca crei que llegaria a viejo. Y aqui me ves...
-Algún dia morirás, Cohen. Tú tienes que saberlo.
-Lo sé. Por eso hemos venido aqui.- El viejo caballero miro al rio helado que discurria cerca suyo y suspiró.
-¿Hemos venido a este asqueroso paramo helado perdido de la mano de los Dioses a morir?
-No, pero hay algo que siempre quise hacer.
-¿Morirte?
Cohen intentó enderezarse y los tendones le mandaron candentes mensajes de dolor.
-No, estupido equino. Mi padre me dijo una vez: "Cuando venzas...uh..."
-Hijo.- le interrumpió el caballo.
-¿Qué?
-Ningún padre le imparte sabudiria a su hijo sin empezar así.
-Me dijo: "Hijo, cuando", sí, está bien no te rias. Me dijo "Hijo, cuando venzas a un troll en combate singular serás capaz de cualquier cosa"
-¿Asi que no solo hemos venido hasta este asqueroso paramo helado perdido de la mano de los Dioses a morir, sino a ser devorado por un troll?
-No vamos a ser devorados por un troll.
El caballo miró a lo lejos entre el sendero y vió el puente de piedra sobre el rio helado. Tuvo un presentemiento nada bueno.
-Vamónos al Limite. Es bonito y hace calor.
-No.
El caballo pateó el suelo.
-¿De todos modos que ganamos matando un troll?
-Un troll muerto. De eso se trata, aunque no hace falta matarlo. Basta con vencerlo, mano a...garra o lo que sea. Si no lo intento, mi padre se revolverá en su tumba.
-¿No te expulsó de tu tribu cuando tenias 11 años?
-Me lo merecía. Además me dió alas para volar. Me enseñó a sobrevivir.
Cohen el Barbaro se acerco al caballo y montó con un crujido de huesos. Miró la pipa apagada con cansanció, la cargó de tabaco y la encendió.

-Sigo sin entenderlo-rezongó el caballo.

-¿Cuantos trolles has visto últimamente? Antes cruzabas un puente y te salian diez. Ahora ya solo viven en las ciudades, gordos como cerdos, protegiendo caravanas. ¿Porqúe luchamos en tantas guerras? Ahora...cruza ese puente.

Bufff, he tardado muchisimo en escribir este post. Me gusta como me ha quedado a pesar de ser tan largo. Espero que a vosotros también.

Birlo

Grito

Libero mi alma desgarrada y ensangrentada a un cielo cuajado de oscuridad. Clamo a aquello que me haya obligado a estar encerrrado en mi propia armadura de indeferencia. Chillo con el más profundo de los dolores hasta que creo que mis pulmones estallaran sin remedio. Golpeo mi cuerpo con los muros de piedra de mi ceguera. Quemo cualquier intento de esperanza mientras prometo no volver a verlas. Siento mi dolor agudo en los huesos y me arropo con él. Me quedo helado pensando en lo que podria haber sido todo y observo la ruinas de mi fe en la Humanidad. Creo que hoy no es un buen dia para sonreir.

Harto de tener que responder "bien" a la pregunta "¿que tal?",
Birlo