27.2.11

Google tiene la respuesta a casi todo

Y vale que no escribo y soy de poco fiar. Pero cuando me mis dedos deciden que no hay final, que los pensamientos desbordan el cráneo y las palabras surgen de mis oídos bañándolo todo de un añil pestilente, sí, es en este tipo de momento en el que se escribe. Como mis últimas 25 entradas y todas las que seguirán a ésta. Es peor el exceso de acontecimientos que el de copas, pero se vomita igualmente.
Y se puede hablar de un millón de temas de actualidad, de algo que no sea una perdida de tiempo leer -revoluciones democráticas en Oriente Próximo o alguna ley que se aprobó limitando algún derecho- pues sí, pero temo que si dejo que a mi cabeza la tome el adultismo, nunca escapará de ese mundo de cifras grises y palabras aburridas como legajo o politológico, como economicista o esquema.
Sólo es imaginable la frustración del peso de la rutina tendidos bocarriba en un parque esmeralda mientras las nubes, indecentes ellas, indiferente tú, te adelantan con el fluir del tiempo.Es cuando tú, perezosa y juguetona, derramas las últimas gotas de agua por su nuca, para ver como bajan, lentas y tranquilas, descolgándose entre el vello de tu espalda y deseo ser tan efímero como esa acuosa fugitiva, diminuta perla de felicidad pura.
Pero no hay una abstracción que permita abandonar este mundo de una vez por todas. Ignorar los problemas, abandonar las creencias y abrazar el hedonismo puro, convertirse en una roca impasible, en un juez neutral que no dicta sentencia porque es implicarse demasiado, y volver a tener siete años y recibir pelotazos para trazar planes de venganza imposibles... pero no existe esa abstracción. No puedes volar por encima de las vallas y fronteras, no puedes imaginar todo como un todo porque te encadena la educación, tus principios y valores, te encadena tu familia y sus cenas de navidad y comidas dominicales, tus amigos, tus decisiones las correctas y las equivocadas, tu novia, tus brazos y piernas, tu casa, tus estudios, la botella de cerveza y el mechero, te encadena tu música, los besos bajo las sábanas, aquella película del año que naciste, las dos cucharadas de azúcar en el café y el piti de después.

Y sólo quieres escapar y no necesitas saber más. Hay que poner cosas en orden y está claro que no se puede hacer en un sitio tan atestado de rutina y polvo. Pero ¿como escapar sin salir de tu propio tú? Pues así... de esta manera, más o menos fea, que ni saluda al nuevo año ni habla de lo que quiero que hable salvo para señalarme y decirme: "has fracasado una vez más, pero yo no te abandonaré... para que tu fracaso te persiga."

14.10.10

Ventanas


Y el Sol se hundió tras el horizonte, dejando las purpureas nubes a merced de las estrellas. Tras la ventana, su cara languidecía, imitando al día. Con los ojos enrojecidos e hinchados, se obligó a apartar la vista. "Ya mirarás luego" se dijo "cuando termines". Y bajó de nuevo la cabeza.
Detrás de su ventana, los jovenes se reunían para su homilía semanal de mucho vino y poco pan. Los cines y teatros se llenaron de multitudes alegres, que acudían a cambiar sus problemas por los del heroe del espectaculo, conscientes de que la preocupación siempre que no sea propia, es mucho más ligera.

La noche, siguió avanzando, buscando el amanecer a pasos de baile, uniendo amantes, separando contenido de los estomagos de su recipiente original, entre humo y sudor, parandose a observar los tranquilos sueños infantiles. Y él, mientras tanto, insomne obligado, veía pasar la noche como quien ve pasar el tren de su vida y no tiene dinero para cogerlo.

El amanecer le sorprendió aún delante de su ventana. El Sol le acaració la cara para invitarle a salir. "No puedo" se dijo "aún no. Cuando termine." Y bajó de nuevo la mirada, esclavo de su fuerza de voluntad. Los gorriones y palomas piaron quejandose del frio del alba. El asfalto se colocó y poco a poco los urbanitas empezaron a tomar las calles a golpe de claxon y prisa. Pero dentro de su habitación, el aire seguía igual de cargado, dando esa sensación de inmovilidad que tienen los domingos por la tarde y las horas de la siesta.

El Sol siguió su camino, observando el Mundo, sorprendido por su eterno fluctuar. El Mundo, sin embargo, no presta atención al Sol suponiendo su posición vigilante. Pero ante el desinterés popular, él es el único que atiende al lorenzo, no tanto por el recorrido realizado, sino por las horas que caminan de la mano del astro rey.

Pero en lo que él no se fija es que da igual cuanto tiempo pase. Si no paras de mirar por la ventana y no miras a los apuntes, los examenes no se estudian solos.

Mirando por la ventana,
Birlo

26.9.10

Parece


que han pasado siglos desde la última vez que me senté a escribir. Lo echo de menos y me encuentro muchas noches jugando con frases y palabras que me encantaría compartir. Culparía a los horarios, a las inescusables cañas y copas con unos y otros, a los estudios, a cierta chica, a amigos inciertos y a otra serie de accidentales despistes que me han alejado de este teclado; pero al final uno tiene que sincerarse y no puedo culpar a otra persona que no sea yo.
Si bien siempre he defendido que uno no puede escribir sin ganas de ello, es igual de cierto que si tienes ganas de escribir, no deberías evitarlo. Porque por mucho que te esfuerces en lo contrario, la vida sigue siempre. La vida, sus golpes y caricias, se van acumulando en la parte trasera del cráneo, oprimiendo la expresividad y creando esa horrible sensacion de zozobra metalica en el pecho, de la que uno necesita liberarse pero no sabe bien como: Se buscan nuevas aficiones, tienes charlas mientras acechas alguna personalidad interesante, escuchas musica nueva, sales a beber, viajas, cazas luciernagas, tomas el sol, lees un libro que hace años te gustó y, en general, tratas de no estar quieto ni un momento.
Pero por muy rápido que camine, por muy lejos que viajes, siempre llega el duro enfrentamiento con tu almohada, con los interminables minutos antes de que te venza el sueño. Y no hay juez más duro que uno mismo. Y me reprocho otra vez más mi falta de voluntad y de constancia, mi abandono hacia algo de lo que hace poco me enorgullecía y que fue mi confesor en alta voz durante tanto tiempo. Me averguenza pensar cuantas veces me he visitado Agujas de Trigo para comprobar la obviedad de que no había nada nuevo escrito y enfadarme con esa parte de mi que se cree literato y no es más que plumilla de panfleto, que por su dejadez perderá algo de las cosas que siempre ha considerado hacer bien.
Por que, sin quererlo, llegué a crear una sensación de dependencia con este pequeño espacio digital, que era mi oyente más atento y comprensivo, al que contaba mis trascendentales problemas con tono altivo y solemne (ahora me rio o no entiendo la mayoria de ellos) sin pedir nada a cambio, más que quizás una actualización de vez en cuando y un poco de constancia. Pero mi necesidad de atención fue absorbida por otros eventos y como todo buen ególatra* mi cariño se desplazó a quien más caso me hacia. Y es que ni la mayor de las paciencias ni años de comprensión pueden ser rivales al dulcísimo pero efimero triunfo social de los bares.
Es por todo esto que hace siglos que no me siento a escribir. Es por todo esto que me lamento y me flagelo (de forma figurada, claro está) por haber abandonado a mis fieles compañeras del trigal.
Prometería ser más constante y volver a ver este blog como un florido valle de ideas, pero me conozco bastante bien. Solo espero que el placer de terminar un post, como el que me está invadiendo ahora mismo, sea suficiente para recordar en mi porque abrí esta página.

De nuevo,
Birlo

* Seguro que alguién se está frotando las manos con esta frase.

6.8.10

Y...

me descubro perdido entre las reminiscencias de un olor, antes sofocante ahora oculto, entre las arrugas de una vieja camiseta.
Y me recuerda a dias más verdes.
B.

28.4.10

Brindis

Y ahora que estamos todos reunidos, bien satisfechos, paladeando este calor, propongo un brindis:

Por el interminable segundo que precede una sonrisa.
Por los minutos que se perdieron en el fondo de tus ojos.
Por las noctambulas horas en las que deambulas por mi cabeza.
Por los dias de ansia y rabia, hija y madre de encuentros fortuitos.
Por ti, sin duda alguna y evidentemente. Chin chin!

Y mil jarras se alzaron salpicando de cerveza y alegria todos los rincones.
Birlo.

22.4.10

Bochorno

Miras a la ventana y ves el sol asomar sus cuernos, arañando la ciudad. Y sabes que va a ser un buen día. No hay ninguna razón para pensarlo: kilos de apuntes se desparraman por tu mesa, el móvil lleva mudo más de dos semanas, no te acuerdas del sabor de la cerveza y la última vez que saliste de la rutina universidad-casa fue para ir a hacer unas fotocopias. Y ni siquieran estaban bien cuadradas. Pero eso no importa. No importa porque hoy va a ser un buen dia. Y lo sabes sin necesidad de explicaciones.

Sales a la calle y lo hueles. Tensión contenida, electricidad estática. El sudor se pega a tu piel como una mortaja y el aire cargado ralentiza tus pasos. La gente que te rodea está crispada, como animales demasiado grandes para sus jaulas. Una sucia agresividad invade el vagón de metro donde viajas, la cafeteria donde comes, la clase donde estudias, la ciudad donde vives. Lo percibes con los pelos de la nuca y con la punta de la lengua. Y empiezas a dudar. Quizás no va a ser un buen día, las apariencias engañan y el instinto es más traicionero si cabe. Quizás no va a ser tan buen día.

Tienes que hacer y que entregar... bueno, es mejor no pensarlo. Total, no te vas a acordar de todo y si te acuerdas, no vas a tener tiempo para hacerlo. Pero da igual porque ya notas el agobio echandote su caluroso aliento en el cuello. Y nada sale bien.
Sigues sudando. El plan del fin de semana que parecía tan apetecible muta, cambia de forma, se transforma en una nube de humo. Te encuentras otra vez más en compañia de la comida rápida, tu sofá y alguna pelicula que se deje ver.
La gente te mira violenta, agresiva y notas sus ojos cansados y amargos como puñales en la espalda. Y ese chico que se parecia a Benicio del Toro que te iba a llamar ni siquiera te da un toque. Y esa chica con más curvas que una carretera de montaña que confiabas en que te mandara un mensaje ha decido joderte. Hay un rumor en tu interior, algo que crece. Te enfadas. No puedes evitarlo. El día, que nació sonriendo, ahora se rie de ti. No va a ser un buen día, piensas. Pero lo piensas, no lo sabes.
Sólo de nuevo. Sólo, jodido y triste como Prometeo. Maldices el amanecer engañoso, el calor viscoso, la tensión, la gente, a Dios y todo lo que se ponga por delante. Todo a la mierda. Arded en este calor sucio y pegajoso, cabrones. Todo a la mierda. Todo.




Hasta que el cielo se rasga en mil pedazos.
Pedazos que caen poco a poco, a camara lenta, como si estuvieran disfrutando del viaje. Un ejercito de agua que besa, que araña el suelo, se precipita sobre ti, te abraza y estás agradecido. Limpia poco a poco tu sucia exudación, te arranca las lagrimas a base de caricias, te reconforta, te levanta otra vez hasta el mundo.
Sonries. No queda otro remedio cuando lo entiendes todo. Sonries porque entiendes que hoy no es un mal día porque no existen los malos días. Un día solo es un lienzo en blanco. Eres tú el que puedes hacerlo bueno. Y lo sabes. Y siempre lo has sabido. Pero es más dificil percatarse de ello cuando el bochorno no te deja pensar.

Birlo.
PD: ¡Al fin! ¡Algo publicable!

6.4.10

Claustrofobia.


El suelo es blando y cálido, como la moqueta de una habitación de hotel. Lo nota a través del vestido. Hay un cierto olor a tabaco, no muy molesto, o al menos no más alguien se fumara un cigarro a varias mesas de distancia de donde estás cenando. Y aunque no le molesta, tiene interés por saber quien está fumando, asi que abre los ojos y mira alrededor.

A primera vista está en una gigantesca sala, quizás del tamaño de un teatro o de una plaza pequeña. Una sala con las altas paredes rojas, el blando y cálido suelo rojo y el techo, alzandose a más de cinco metros sobre su cabeza, del mismo color encarnado. La habitación, si se puede llamar así, está iluminada con una luz tenue que parece brotar de las mismas paredes y el suelo, arrojando una luz escarlata y le permite ver... nada. Porque no hay nada en toda la habitación. Ni una mesa, ni una lampara, ni una alfombra. Nada que salve a su vista de la monotonía carmesí .

Así que se ha despertado en una habitación roja. Roja y vacia. Piensa durante unos segundos en el cigarrillo que la ha incitado a abrir los ojos antes de darse cuenta de lo terriblemente aburrido que va a ser buscar la salida de una habitación tan grande. Además sin tabaco. Es momento de levantarse.

Cuanto antes empiece, antes la encontrará. Ya de pie, se alisa el vestido y mira de nuevo a su alrededor. Parece que las paredes no están tan lejos. Cosas de la perspectiva se dice, encogiendose de hombros. Decide acercarse a una pared y seguirla para encontrar la salida, como hacen los miedicas en el Tunel del Terror. Y echa a andar. Un pasito, y otro, y otro, y otro.

Y ya está. Ha dado la vuelta a la habitación y no ha encontrado ninguna puerta. Está atrapada. No hay escapatoria. Morirá de hambre, de sed o de algo peor allí. Va a echarse a llorar cuando cae en la cuenta. ¿He rodeado toda la habitación? se pregunta ¿Es aquí donde empecé a andar? ¿es más allá? No puede creerse lo boba que ha sido. Si no deja una señal, no sabe donde empezó a andar. Puede que no haya llegado o puede que se haya pasado. Habrá que volver a empezar, esta vez dejando el lazo del vestido en el suelo para poder ver donde empezó. Echa un vistazo a la sala otra vez. Parece más pequeña. No tiene sentido, las salas no encogen, ni siquiera las que son tan extrañas como ésta. Sin duda, ahora que la conoce más no le parece tan grande como a primera vista. Eso es lo que pasa, cosas de la perspectiva se dice. Y ahora a andar. Un pasito, y otro, y otro, y otro.

De repente pisa el lazo. No se lo esperaba. No puede ser. No puede haber tardado tan poco en rodear toda la sala. Es demasiado grande. Pero el lazo está ahi, acusador. Y no ha encontrado ninguna puerta. Está encerrada. Atrapada. No hay escapatoria. Morirá allí de hambre, de sed o de algo peor. Las paredes se vuelven agobiantes, demásiado cercanas. Cuando mira el otro lado de la habitación, es obvio que más cerca que la primera vez. Pero eso no puede ser. Las habitaciones no encogen. Y como la curiosidad es más fuerte que el miedo, decide cruzar la habitación de extremo a extremo para ver quien o que está moviendo las paredes y decirle cuatro palabras. Ya es suficiente con estar perdida y al borde de la claustrofobia como para que encima anden bromeando a costa de una. Y en doce pasos cruza la habitación. ¿Doce? ¿Como han sido tan pocos? No puede ser, volvamos y contemos bien, se dice. Uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete y ocho. ¡¿Ocho?! Esto si que no puede ser. No, no, no. Levanta la mano hacia la cabeza en el clásico gesto que han adoptado todos los pensadores de rascarse la coronilla y grita al tocar algo. Al mirar hacia arriba ve el techo, a menos de un palmo. Y todo se aclara. No es una habitación menguante. Es ella, que está creciendo demasiado. Sí, no hay ninguna duda, es ella. Está creciendo de una manera desmesurada. Muy rápido. Demasiado rápido. Se acuerda de Alicia, la del País de las Maravillas cuando prueba uno de aquellos pastelillos. Lo que no recuerda es cómo se libró Alicia. De hecho, no recuerda si llegó a librarse o murió asfiaxiada. Se golpea la cabeza contra el techo. Parece que le queda poco tiempo para respirar.

Inacabado. Pero publicable por méritos propios.
Birlo

31.12.09

Adios

Este es, con toda seguridad, el post más duro que he escrito.
Por eso he estado posponiendolo durante tanto tiempo. Aunque no es la única razón: supongo que me molestaron todos las frases, todas las fotos, mucho teatro para mi gusto, al fin y al cabo, sabes como soy. Pero, quizás, la razón más importante por la que no he escrito antes es que me prometi a mi mismo que sólo escribiría esto cuando estuviera preparado. Me jode admitir que me equivoco, pero en este caso es evidente. Nunca se está preparado para estas cosas ni terminas de acostumbrarte. Te arrancan algo dentro de ti -así lo describió una amiga común- y jamás vuelven. Estoy rompiendo mi promesa, te escribo un homenaje (o algo así) pero no estoy preparado y esto va camino de ser uno de los millones de borradores del mismo texto.
Quizás lo termine hoy. Me da miedo. Me da miedo que una vez plasmado todo lo que siento, una vez liberada la pena de mi corazón, se cierre la herida y cauterice el vacio provocado por tu muerte. Me da miedo olvidar y me da miedo olvidarte y que no seas mas que una sombra borrosa de un muchacho que conocí en mi juventud.
Cuando pienso en estas cosas o pienso en ti, intento mirar fotos de aquellas de San Juan o de Mallorca. Duelen y me gusta que duelan porque indica que no sólo es imposible que te olvide o te relegue a un personaje secundario en la historia de mi vida, sino que has sido una persona muuy importante en mi vida. Si hay algo real e infinito, no es la estupidez humana como decía Einstein, sino la capacidad de arrepentimiento. Y, de verdad, me hubiera gustado hacerte saber que eras un Amigo, de verdad, de los que llevan mayusculas, de los que suelo decir que cuentas con los dedos de una mano y te sobran seis dedos. Y ahora has muerto y yo siento como si me hubieran cortado los brazos.
Pero hay que ceder el terreno a los situaciones de facto. Y el hecho es que no estás aquí, no estás en el Messenger, en el Tuenti o en el Facebook (que por cierto, me sigue recordando que hace mucho que no hablo contigo), nos has dejado y no vas a volver. Y lo unico fisico que nos queda de ti es una losa de marmol, fria y gris, que ni me recuerda a ti, ni a ti mismo te hubiera gustado. Sin embargo, por mucho que duela te has ido regalandonos algo. Todo lo ocurrido nos ha hecho madurar. Madurar a hostias, que es la única manera. Todo lo que yo puedo pensar es que te echo de menos y me arriepiento de cada dia de no haberte podido conocer más.
No sé, realmente, por mucho que escriba, no termino de explicar lo que realmente siento. Pero me siento mejor.
Adios amigo.

8.9.09

Pies.


El frio y gris circulo de la rutina es como una mierda cubierta con las hojas del otoño: no la ves, pero ella esta ahi para arruinarte los zapatos.
El verano agoniza. Veo los zapatos pisar lluvia. Veo los zapatos patear suelos. Veo los zapatos saltar. Veo los zapatos discutir. Y aun con todo, soy incapaz de ver el primer amanecer de Junio. Y para verlo hay que coger carrerilla, atarse los cordones y saltar al vacio, caer y partirse la pierna.

Pero no son los tobillos frágiles, las rodillas son elasticas. Son los zapatos. Vivir atado a un cordel. Eso es lo que enquilosa las piernas y quiebra los huesos. Eso es lo que encarcela el alma y amordaza la vida.

Porque estoy harto de llevar los mismos zapatos, porque no tengo porque hacerlo para andar por el agua, porque respiro mejor sin ellos y porque no quiero dejar huella mas que una sonrisa pasajera.
Por eso me descalzo.

B.

6.8.09

Juego de palabras (III)

Basta! No doy abasto abasteciendo tan vasto bastion de bastones en Boston!

Birlo

14.7.09

¡Oh, Jack...

menos mal que has venido! Ya sabes lo que me aburren estas fiestas. Todo el mundo cacareando y gritando a la vez frases inconexas y estúpidas, interrumpiendose mutuamente para arrojar otro comentario banal a una conversación sin sentido. Fijate, ¿ves a aquella chica rubia? Sí, la que está detrás de esos tres babosos. Mira a los babosos, que pateticamente comicos parecen intentando llamar su atención. Y la chica les mira asustada pero en realidad por dentro está encantada, justo al contrario que sus amigas -las de esa esquina, allí- que están riendose como hienas aunque por dentro se mueran de envidia. Y esos dos que ves en la barra abrazados, antes de que vinieras tú no se conocían, pero con la copa en la mano cualquier imbecil puede disfrazarse de amigo. No estoy diciendo que tú no seas mi amigo de verdad, pero tú eres un caso aparte. Tú sabes escuchar de verdad y como y cuando consolar. ¡Oh vaya, Jack, espero no estar aburriendote! Es que sin tí, esta fiesta no tenia ninguna gracia. Como mi vida.

Entonces cogí un vaso, puse un par de hielos y serví un largo trago de mi buen amigo Jack Daniel's.

Por el alcohol, fuente y solución de todos nuestros problemas,
Birlo

11.7.09

Juego de palabras (II)

Las llanuras plañian con llantos añiles mientras llovian llamas y ñus.

Ñañañaña,
Birlo

8.7.09

Juegos de palabras (I)

Tres tropas trajeadas y atrofiadas trabadas con psicotropicos trajinan para trucar tremendas tracas en sus entrenamientos en el trópico.

Birlo

7.7.09

Dos botellines


Casi medianoche. Dos botellines de cerveza charlan en una tranquila terraza de bar. Detrás con el brazo como una correa, sus dueños: un chico desgarbado, ojeroso y una chica con el pelo largo y enredado. Rien y hablan. Hablan y rien. El polvo y el calor no importan. Ellos rien. No hay nada por lo que fruncir el ceño. Esta noche no.

Ahora están ebrios. Se miran y ven sus ojos borrosos esbozados en los ojos del otro. Las mandibulas se cansaron de brincar de risa. Los botellines se alinean, vacios, secos, en el suelo de piedra. El camarero está ligando con la rubia de la barra así que nadie recoge los cadaveres de tan desigual batalla. Ellos callan y se miran. Se miran y callan. No están tristes y es posible que no quisieran estar en otro lado, por eso no hace falta decir nada.

Todo, bien o mal, acaba. Las noches no son menos. En el momento de despedirse, él no hace un comentario ingenioso, gracioso a la vez que insinuante, original y sin que se le trabe la lengua que hace que ella no pueda evitarle besarle. En el momento de despedirse, ella no anda unos pasos, piensa y se da la vuelta para correr a sus brazos y fundirse en un exquisito beso. Los finales de pelicula dejenlos a los guionistas. En la vida real, charlan hasta la parada de autobús, se dan dos besos y ya en el autobús ella, andando él se permiten imaginar y quizás un leve suspiro.

Dos botellines más,
Birlo

29.6.09

Esquirlas


Y un dia, antes de abrir los ojos, me doy cuenta que no soy más que una diminuta esquirla metalica en el inmenso mecanismo del Mundo y la Historia. Cuando abro los ojos, sigo siendo una mota de polvo insignificante a lo largo de los siglos pasados y venideros. No hay nada que diferencie mi vida de la de millones de esquirlas metalicas que conforman ese engranaje universal. Pero la maravillosa sensación de importancia, de significado vital que he ido absorbiendo a lo largo de una vida de televisión, anuncios, libros y relaciones humanas me induce a creer que puedo ser la pieza que colapse el sistema encajado entre los dientes de la rueda.
Es en este momento, cuando abro los ojos (no los fisicos, pues ya estoy delante del primer café de la mañana, sino los ojos de la mente) y me rio de mi mismo. ¿Qué sentido tiene? Billones de piezas tna insignificantes y diminutas como yo se han abierto los ojos esta mañana pensando que también podrían ser especiales y alterar el rumbo de sus vidas, bloquear el engranaje del mundo. Pero, y he aquí un punto esencial, ni siquiera en eso nos diferenciamos: todos somos iguales al querer ser diferentes, todos queremos ser especiales... y ninguno lo somos.
Y la desesperación y la frustración me invade mientras me dirijo a la ducha. ¿Qué queda de esa diminuta esquirla metalica que abrió los ojos hace apenas media hora? Nada,no queda nada más polvo difuminado esparcido al viento pues una vez más me he interpuesto entre las ruedas que rigen el mundo y me han aplastado con el irresistible peso de la verdad cotidiana, de la sucia vulgaridad, de la triste obviedad a la que intentamos sobrevivir día a día.

Y esos son los días en los que uno se arrepiente de abrir los ojos.
Diminuto metálico,
Birlo

20.6.09


Hoy estoy sentado delante de mi mesa. El desorden y el caos se extienden hasta el mismo borde donde, a veces, cuelgan cables y ropa aferrandose desesperadamente por no caer hasta la alfombra. Todo está exactamente igual que ayer cuando el desorden y el caos se extendian hasta el borde de mi mesa, donde a veces, colgaban cables y ropa aferrandose desesperadamente para no caer en la alfombra. Cualquier observador poco avispado diría que no ha pasado nada y aunque todo está en el mismo sitio que ayer, erraría en su afirmación. Quizás la realidad fisica no se ha movido un ápice. Quizas mi desorden estatico siga acumulando polvo mientras espera una mano diligente y ordenadora.

Pero hay algo que si ha cambiado. Es práctiamente invisible pero está ahi. Como dijo el zorro de Saint-Exupéry: "lo esencial es invisible a los ojos" y esto es la esencia misma de la esencialidad. Es tan fugaz como el rastro de un perfume en la multitud o el brillo de unos ojos en la noche. Es una vibración, una cálidez interior que te pone los pelos de punta. Es una actitud, es un filtro distinto para mirar las cosas.

Es el verano.
Y con él, las vacaciones.

Ocioso,
Birlo

12.5.09

Chill out

Su cerebro se arrastraba perezoso en busca de algun estimulante que le alimentara. Como una enorme babosa fofa, se paró de nuevo ante aquello. Un escalofrio le recorrió la espalda. No era para menos. El paisaje era desolador.

"Relajate"
-se dijo a si mismo- "hemos estado en peores situaciones y hemos sobrevivido, incluso diria que hemos salido airosos. No hay nada que temer. Es algo que podemos vencer sin problema, está al alcance de nuestras capacidades. Somos inteligentes. Somos tenaces. Podemos. Yes, we can. Vamos a ello. Además, cuanto antes empecemos antes terminaremos. Y cuando terminemos, podremos descansar. Dormiremos mucho. Y beberemos para celebrarlo. Y seremos felices. Vamos a ello. No hay nada que temer."

Pero en cuanto volvió a fijar la vista en el inconcebible volumen de apuntes, su decisión se fundió como un hielo en una copa de garrafón. No veía la hora de acabar los examenes.

De examenes,
Birlo

PD: No hace falta decir porque ha bajado el nivel de publicación, ¿verdad?

6.5.09

Sueño matriz


Reflexionando acerca del sueño (el cual últimamente no cojo muy bien) y las peliculas relacionadas con él, el mundo real, la realidad onirica, Freud y Descartes (ya os he dicho que no duermo mucho, algo tendré que hacer en mis noches en vela) tuve una seria duda sobre esta pelicula- Matrix- que echaban el otro dia en una cadena autonomica.
Para los que no hayan visto la pelicula (craso error, deberían hacerlo ahora mismo. Ahora mismo. Dejad lo que estais haciendo y buscadla en el videoclub) les resumiré el argumento. El mundo tal y como lo conocemos es falso, no es más que un programa instalado en nuestro cerebro para hacernos ocultarnos la verdad: que el mundo está dominado por máquinas que se alimentan de la energia producida por los humanos. Así, nos mantienen en suspensión viviendo en una realidad que no es tal, llamada Matrix.
No necesitais saber más para la duda que os quiero plantear.
El mundo real es una ficción, un sueño y lo que soñamos dentro de esa ficción también es una ficción programada por Matrix. Hasta aqui todo claro ¿no?. Bueno, una vez despertemos de ese sueño Matrix al mundo real, viviremos realmente. Pero aún viviendo realmente, necesitamos dormir. Al dormir ¿sería inevitable soñar? En caso afirmativo, ¿con que soñariamos? ¿con el mundo real? ¿con el mundo de Matrix que, por otro lado, ha creado nuestros recuerdos? Y esos sueños, ¿serían más reales que Matrix? ¿Los sentiriamos igual que sentiamos en Matrix?
Me parecen demasiadas dudas. A lo mejor estoy, como de costumbre, estirando un tema más de la cuenta pero me pica la curiosidad (y dicho se de paso, los mosquitos también ahora que se acerca el verano) No creo que los hermanos Wachowski hayan caido en la cuenta de estos detalles pero seguro que a Freud le causarian más de un quebradero de cabeza.

Soñando,
Birlo

29.4.09

Cortazar y el talento


Acabo de salir de una clase de filosofía en la que hemos leido un cuento de Julio Cortazar. El texto es, como todo lo que escribe el argentino, una maravilla. No diré nada más sobre él, porque posiblemente repetiría con un estilo y vocabulario peor palabras adulatorias (y no obstante más que bien merecidas) escritas antes por gente con mayor talento que el mio.
Y es de esto de lo que quiero hablar. Me encanta leer (como ya dije hace unos dias) pero a la vez, me causa una profunda frustración, especialmente cuando leo a autores del calibre de Cortazar, Poe, Borges, Bukowski o Kafka, saber que nada de lo que salga de mi pluma (o mi teclado, en este caso) será comparable a sus peores obras. Algunos dirán que esto es evidente, ellos son genios y yo sólo un crio. Pero hay algo más no tan visible. Ellos poseen talento y eso es algo con lo que yo no puedo contar. Podré leer, escribir y reescribir y, quizás, con suerte ser un "escritor" mediocre porque siempre careceré de ese elemento tan vago y aleatorio pero a la vez tan esencial para destacar por encima de la multitud.
Mi padre siempre afirma que la falta de talento se suple con el trabajo constante y duro, pero tras cerrar "Factotum" o "El pozo y el pendulo", veo lo absurdo de su afirmación. Sin duda ellos trabajaron duro, le dedicaron esfuerzo y tiempo y no obstante hay algo en sus palabras, en sus páginas que jamás podré lograr.
Eso es lo frustrante de ser alguien sin ningún tipo de talento, excepto el de la admiración envidiosa.

Frustrantemente maravillado,
Birlo

27.4.09

Digresión

-Mágico, ¿tú has estado en el mundo de los humanos, verdad?
-La respuesta es afirmativamente positiva, claro cristalino.
-¿Y como es ese mundo profundo?
-¡Oh, Chascarrillo! ¡Como alibricio que me interrogues y rogues sobre este tema particular! Los humanos son seres opuestos sin dejar de ser apuestos, algunos son altos como castillos con pantalones de pitillo o bajos como tapones con anchos pantalones. Son de naturaleza cruel aunque huelen como miel pero que no te engañen sus suaves, seductores y sedosos susurros: No hay nada más terrible que mezclar a varios humanos que esten sanos pues juntos maquinan y se inquinan contra otros humanos para hacerse sus amos.
-¡Pero como, Mágico! No es verdad que los humanos viven en un planeta de belleza implasmable en poemas! ¡Qué son todas esas flemas! ¿Como que de ellos tantos blasfemas?
-Critico, pequeño Chascarrillo, critico pero no se si me explico. Allí las mujeres con mucho pote y más escote solo buscan un buen cipote. Los hombres se pelean por ser los que menos lean y los muchachos por ser los mas borrachos y de entre ellos, solo hay uno bueno entre cien y por ello introduce una bala en su sien. Pues bien, está solo como un oso en el Polo.
-Pero ¿y las flores, las aves, los mamiferos?
-¡Efimeros! No digo más que los meros no son más que un mero anhelo de los remeros. Todo lo que espero y quiero es que los arboles ya no se anuden nidos para que los nenes tengan nanas que no nazcan de los silbidos de los bolidos sino de los calidos balidos de los enplumados.
-Mágico, todo esto es muy triste... me dan ganas de comer alpiste antes de que se me enquiste el corazon con la pozoña y carroña que relatas.
-Aqui tengo unas trece latas... cuando acabes, intenta buscar las erratas.

Comiendome Reykjavik,
Birlo

22.4.09

Mañana


La luz se filtra decidida por entre las sabanas, convencida de la misión de arrancarme del sueño. Me giro y la ignoro pero ella, insistente, persigue mis pestañas. Entierro mi cabeza bajo la almohada, sabedor que jamás me encontrará allí. Sin embargo, ella tiene muchos recursos y pide ayuda al taladrante timbre del telefono. El desagradble sonido es como un millon de megatones estallando en las playas de mi somnolencia. Pero ninguno de los dos contaba con la desesperada fuerza con la que me agarro al sueño.
Reptando, una mano sale de mi cama y tantea el suelo. Olisquea un poco alrededor de las patas de mi catre, levanta zapatillas y ropa hasta hallar, al fin, lo que buscaba. El móvil intenta huir asustado mientras sigue gritando pero ya es mio. Lo miro. Me mira. He aqui un dilema moral: ¿cumplo con mi obligación y retraso el sonido cinco minutos más o lo apago para entregarme a los dulces brazos de Morfeo? Al final, no sé que tecla pulso porque sigo sin abrir los ojos.
Pero tras esta ardua lucha, mi cuerpo empieza a tomar conciencia de si mismo. Frio en los pies porque se me han vuelto a salir de la cama, piernas de piedra inamovibles, ganas de salir a mear (¡No! ¡no aún!) , nauseas que cierran a cal y canto el estomago, un cálido dolor en la adormecida espalda, el corazón latiendo demasiado lento como para recuperar completamente la consciencia, los brazos y manos agarrotados con fuerza alrededor de la almohada, la boca pegajosa y pastosa, ahora mismo mi lengua debe estar blanca y un martilleante y aspero dolor de cabeza.
Suspiro y me arrebujo un poco más disfrutando del poco calor residual de la cama.
Sí, hay que tomar el nuevo dia por los cuernos. Hay que ser optimista. Ante mi, el día se presenta lleno de nuevas oportunidades.



Pero yo quiero malgastarlas todas quedandome en mi cama de por vida.
Recién levantado,
Birlo

21.4.09

Regreso a Itaca

Ulises suspira y nota como el viciado aire infla sus pulmones. Sus dedos apenas se abren aroñando el tacto de un recuerdo y su saco de viaje resbala hasta el suelo, levantando estrellas de polvo. El planeta ha dado más de veinte vueltas alrededor del sol pero su mundo apenas se ha movido.

Itaca. Todo sigue igual: La codicia supurando de los corazones encallecidos de los politicos, la estupidez del pueblo escondido en sus mascaradas, la sordidez de las sucias calles sinuosas, montañas de basura preparadas para el saqueo nocturno de vagabundos, las gordas meretrices con sus pegajosos perfumes, los filosofos revolcandose en los ideales olvidados, la lujuria y los narcoticos corriendo en riadas arrastrando el bien y la lucidez...

Todo sigue igual. Salvo él. No es más sabio, no es más fuerte, no es más feliz. Pero la luz que duerme en sus ojos ha cambiado. Trescientos ochenta y siete días lejos del hogar no cambian el corazón de un hombre. Sólo lo cargan de melancolia.

De vuelta,
Birlo

PD: Sin duda esta es una prueba más de mi falta de voluntad.

30.6.08

Nunca...

creí que durara tanto. Quizás fue porque lo creaba sin ninguna expectativa de futuro. Sabía que me cansaría algún día y que acabaría como los miles de proyectos inacabados que he ido dejando por culpa de mi inconstancia. Y sin embargo ha aguantado mucho tiempo. Quizás más del que debería.

Cuando estiras algo más de la cuenta se rompe, se quema. Por eso, antes de bajar en picado, antes de que esto solo sea un esperpento frustrante de lo que fue en un inicio, he decido cerrar Agujas de Trigo.

Gracias a todos.

Muchas gracias.

Carlos Nuño

25.5.08

Un banco en medio de Madrid con un sucio cigarrillo en los labios. Un hombre con su perro. Una ráfaga de viento que mueve las hojas. Nubes oscuras en el cielo. Un grupo de chicas de catorce y quince años riendo en voz alta. No hay batería que me permita escuchar música en el mp3. Soledad. Suena una sirena en algún lugar cercano. La espalda resuena como un viejo muelle al estirarme. Un par de críos persiguiendo una pelota que me recuerdan a alguna escena de la infancia. Rutina. Quizás sea mejor volver y dormir. Estoy agotado, supongo que por... Pero nunca llegué a terminar ese pensamiento.

Acaricia la acera al caminar. Sus movimientos son delicados, como si bailara. Las nubes se abren a su paso dejando que el sol duerma en su pelo. La banalidad y el aburrimiento huyen despavoridas al doblar ella la esquina. El mundo se detiene unos segundos al verla pero ella no parece darse cuenta. Sonríe. Camina tranquila sabiendo que las prisas no son buenas. Levanta la mirada del suelo y me clava al banco con un reflejo de la luz de sus ojos.
Escalofríos, un relámpago en el cerebelo funde todos los cables que mantenían atado el mundo a la cordura, suena una música en mi pecho, siento un calor helado o un frío abrasador que me arranca las ganas de gritar, por esto los poetas escriben y Werther se suicidó...segundos después todo se apaga. Ella pasó de largo. Dejó atrás las nubes negras, la normalidad y la rutina. A cambio... una estela de olor a galletas recién hechas

Birlo

Pd:solo por no ver mi cara de mala leche... prometo una mejora cualitativa

15.5.08

Blam!


Furia que levanta el polvo del olvido
Impotencia que seca la garganta
Sangre a doscientos grados centigrados
Solo se oye un ruido, un pitido

Los musculos apretados
Los dientes pelean abrazados
La piel chirria al cerrar el puño

Las uñas se agarran a la raiz
Nadie quiere caer
(pero mis alas arden)

Más allá del Bien y el Mal
ante las exigencias del engendro
que ésta noche gritó enjaulado


Los ojos relampaguean
Las misma cara sonrie
todos los lobos se disfrazan
de la misma oveja

Buscaba paz interior
(ahora lo veo claro)
él solo encontró compasión

Quita la mano de mi hombro
sonrio porque eres imbecil
sonrio porque soy imbecil

...al menos sonrio...



¿No es eso lo que quereis? No busques la felicidad fuera. Si no está en ti, no estará en otro lado -salvo, claro está, en el fondo de un cubata.

A dos pelos de quemarlo todo,
Birlo

12.5.08

JA!

Te miro y no entiendo como permito tu existencia en la misma estancia en la que me encuentro. Tu respiración pesada, tu carne fláccida, tus ojos bovinos extasiados por mi superioridad... eres tan inferior que rebasas la pena y caes de lleno en la repugnancia. Mírate, con ese cuerpo deforme, perecedero y rebosante de fluidos sebosos. Hijo de la podredumbre. No eres más que huesos y carne destinados al polvo. Eres sucio. Eres repulsivo. Dios debió jugarte una mala pasada al colocarte en el mundo. El resto de tu especie ríe, llora, se guía por impulsos, cae en los más bajos instintos... tú les imitas, intentas seguir su estúpida moral, sus ilógicas reglas, te escondes entre ellos con una mascara que te haga interesante para ellos... y sin embargo eres superior. Estás por encima de ellos pero te quieres rebajar a su nivel. Fuiste enviado entre ellos y te redujiste a la misma esencia de la debilidad. Jamás llegarás a nada por esa necedad.
Si, todo esto es lo que pienso... pero solo hacen falta tres palabras para expresarlo.
-Deberias ser exterminado

-¿Que haces tanto en el baño?
-Nada, me miraba al espejo.
-Pues déjame que tengo que cagar.
Me retiro a las sombras de nuevo. A la acariciante soledad.

Birlo

PD:Disfrutad de estos posts porque es posibles que sea de los últimos que escriba.

4.5.08

Esto...


es la entrada al paraíso... pero no lo guarda San Pedro
Birlo

3.5.08



Desde el limbo del borracho, yo os pregunto: ¿Es la sobriedad mala? Daña a la salud pero respirar también lo hace ¿Es inmoral? Pero desde Nietszche ¿Qué es la moral? ¿donde está el bien y el mal?
Así pues es necesario emborracharse y disfrutar de las lujuriosas manos de Baco de vez en cuando para olvidar las depciones del mundo mortal y alzarse ante las nubes de la inconsciencia...


Pues sí, estoy tan colgado para escribir esto de pedo...
Terriblemente afectado,
Birlo

23.4.08

Parque

Sentado sin más a la bartola, una mano en la nuca, la otra en el ombligo. Sujeta un cigarrillo con la mano izquierda apoyada en la rodilla. Le da tobas sin parar y la ceniza vuela hasta el suelo. Él la mira y ella sonrie, entre el nerviosismo y la timidez. Bosteza y sacando la mano de debajo de la camiseta le aparta el pelo de la cara. Una sombra de tristeza baila en sus ojos pero solo es nostalgia del tiempo perdido. La pose orgullosa de los hombros de él con la cabeza siempre erguida y el gesto despectivo se derrite al sol de la mirada verde que le dedica la chica
Una sombra se apoya en la idilica escena veraniega. Larga como un ciprés tapa el sol. Ambos se giran y miran a la figura. Ella se levanta de un salto y con una risa alegre le da un tierno beso en la boca. Él se vuelve a erguir y se le tuerce la boca en un gesto mohino.
-Ah, eres tú...
-Si ¿Que tal?
-Bien, bueno, ya sabes... yo ya me iba.
-Adios
-Tolo.

En un parque de Madrid, en una tarde de sábado.
Birlo

PD: que asco de tiernez que me ha salido

20.4.08

Notas en clase...

El 99'9% de los estudiantes usan o han usado el conocido sistema de mandarse notitas en clase. Yo también pero creo que las que me mando con Sergio difieren un poco del estilo habitual. Estas son de despues de un examen de economia que no me había salido especialmente bien:

Caminante, no hay camino
la senda se hace al andar
no pienses solo en los fines.
Lo importante es el camino,
el camino y caminar
Animate Carlos-sama

No seas necio ni idiota.
El esfuerzo, gota a gota
¿quién, cómo se cuenta?
El estudio es maquiavelico
y si la nota no "renta"
Lo alegre es patético

¡Calla!¡Calla! ¡Calla! ¡Calla!
Oigo volando espectros
que tienes que seguir luchando.
No pido que estés alegre
solo digo: ¡No te rindas!
Continua peleando

LA REALIDAD APESTA

Pues si somos un pelin raritos, pero hay que entender que somos de letras.
Birlo

PD: Curioso dia el de hoy. Nacieron Mahoma, Hitler, Miró y Fermin Muguruza

14.4.08

14.04.08

Serenos y alegres
valientes y osados
cantemos soldados
el himno a la lid.
De nuestros acentos
el orbe se admire
y en nosotros mire
los hijos del Cid.

Soldados la patria
nos llama a la lid,
juremos por ella
vencer, vencer o morir.

El mundo vio nunca
más noble osadía,
ni vio nunca un día
más grande el valor,
que aquel que, inflamados,
nos vimos del fuego
excitar a Riego
de Patria el amor.

Soldados la patria
nos llama a la lid,
juremos por ella
vencer, vencer o morir.
Soldados la patria
nos llama a la lid,
juremos por ella
vencer, vencer o morir.

Se muestran: ¡volemos,
volemos, soldados!
¿Los veis aterrados
la frente bajar?
¡Volemos, que el libre
por siempre ha sabido
al siervo rendido
la frente humillar.

77 años... ¡pero aún hay esperanzas!
Birlo

13.4.08

Sol


For years afterwards when Armory thought of Eleanor he seemed to hear the wind sobbing around him and sending little chills into the pleases beside his hearth. The night when they rode up the slope and watched the cold moon float through the clouds, he lost a further part of him that nothing could restore;
and when he lost it he lost also the power of regretting it. Eleanor was, say, the last time that evil crept close to Armory under the mask of beauty, the last weird mystery that held him with the wild fascination and pounded his souls to flakes.
With her, his imagination ran riot and that is why they rode the highest hill and watched an evil moon ride high, for they knew then that they could see the devil face in each other. But Eleanor- did Armory dream her?. Afterwards their ghosts played, yet both of them hoped from their souls never to meet.
Was it the infinite sadness of her eyes that drew him or the mirror of himself that he found in the gorgeus clarity of her mind? She will have no other adventure like Armory and if she reads this, she will say:
-"And Armory will have no other adventure like me".

La felicidad no es una constante, sino una variable dependiente del momento y la compañia.
Birlo

10.4.08

A veces descubres que encerrado en ti mismo eres feliz... pero como eres gilipollas y toda esta especie de gusanos conocida como homo sapiens sapiens necesita relacionarse te reunes con otros despreciables gusanos como tú o como yo. En un principio finges y te ocultas tu dignidad en un charco de mierda para ser aceptado por esos gusanos y antes de que te des cuenta ya eres miembro de una hedionda y sordida sociedad de cucarachas rastreras. Y claro, luego te clavan una puñalada por la espalda y te preguntas como ha podido ser, que te nunca has sido tan estupido como para no verlo venir. ¡JA! mirate, ¿te tenias en tan alta estima? Te has vuelto equivocar, subnormal. Todos fallan, todos te van a hacer daño. Y ni siquiera puedes confiar en ti mismo.

-Escrito del tirón y sin corrección-

Birlo

3.4.08

No podia...

dejar de publicar dos grandes videos descubiertos en Youtube.

Este primero es un poco jodido de entender si no controlas un poco de inglés

Este no necesita explicación.
Saluditos
Birlo

Más perlitas musicales...

Para un dia de sol.




Pues nada, ahi lo dejo.
Disfrutad del solete juevesado.
Birlo

PD: dirán del Chiki chiki pero yo sigo prefieriendo a Günther

29.3.08



Once a year we celebrate with stupid hats and plastic plates,

Una vez al año celebramos, con estupidos gorros y platos de plastico,
the fact that you were able to make another trip around the sun.
el hecho que has sido capaz de dar otra vuelta alrededor del sol
And the whole plan gathers round' gifts and laughter do will bound,
Y todos se sientan esperando reirse y los regalos que llegaran
we let out a joyful sound and sing that stupid song.
Toquemos una alegre musica y cantemos esta estupida canción

Happy Birthday, now your one year older.
Feliz cumpleaños, ahora eres una año más mayor
Happy Birthday, your life still isn't over.
Feliz cumpleaños, tu vida aun no ha acabado
Happy Birthday, you did not accomplish much.
Feliz cumpleaños, no te acomplejes demasiado
But you didn't die this year i guess that's good enough.
Pero si no te has muerto este año supongo que es suficiente


So lets drink to your fading health, and hope you don't remind yourself
Asi que bebamos por tu destrozada salud y no recuerdes que
your chance of finding fame and wealth decrease with every year.
tus oportunidades de ser rico y famoso bajan cada año
Dose it feel like your doing laps, and eating food and taking naps,
En tu regazo, irás comiendo y durmiendo la siesta
and hoping that some day, perhaps, your life will hold some cheer.
y esperando que algun dia quizas tu vida te de alguna alegria

Happy Birthday, what have you done that matters?
Feliz cumpleaños, que has hecho que merezca la pena?
Happy Birthday, your starting to get fatter.
Feliz cumpleaños, estás empezando a ponerte gordo
Happy Birthday, it's downhill from now on.
Feliz cumpleaños, vas cuesta abajo a partir de ahora
Try not to remind yourself your best years are all gone.
Intenta no recordar que tus mejores años se han ido


If cryogenics were all free then you could live like Walt Disney and live
Si la criogenización fuera gratis podrias vivir como Walt Disney y sobrevivir
for all eternity inside a block of ice.
para toda la eternidad en un bloque de hielo
But instead your time is set this is the only life you get,
Pero, en vez de eso tu vida es el unico tiempo que tienes
and though it hasen't ended yet some times you wish it MIGHT!
y piensa que si aun no ha acabado a veces desearias que lo hiciera


Happy Birthday, you wish you had more money.
Feliz cumpleaños, desea tener más dinero
Happy Birthday, your lifes so sad it's funny.
Feliz cumpleaños, tu vida es tan triste que es graciosa
Happy Birthday, how much more can you take?
Feliz cumpleaños, que más puedes pedir?
But your friends are hungry so just cut the stupid cake.
Pero tus amigos están hambrientos asi que corta la puñetera tarta


Happy Birthday, Happy Birthday, Happy Birthday, Dear.....
Feliz cumplaños, feliz cumpleaños, feliz cumpleaños, querido

En fin, un año más viejo, un poco más sabio, un poco más crio, un poco más feliz... ¿que puedo decir? Gracias a los que estuvisteis ahi y los que se acordaron y a los que no...

mil maldiciones sobre vuestra tumba

Autofelicitandome,
Birlo

26.3.08

Momento dorado

Las sombras se alargaban bajo la luz cálida del flexo mientras una vieja canción de rock (ese tipo de canción oída mil veces que todo grupo de amigos defiende como suya) sonaba perezosa en una minicadena. El pequeño ventanuco dejaría entrar alguna luz pero las cortinas están echadas sumiendo a la habitación en una agradable semipenumbra. Los dos personajes que habitaban la estancia estaban absortos. Fingaro, de espaldas a la puerta, dibujaba ferozmente en un bloc de anillas. El suyo no era un estilo original, por mucho que así lo defendiera, sino una mezcla de estilos de aquí y allí que le daban a su producción un cierto caos. Sin embargo, no pretendia ser un profesional y esos garabatos en un sucio cuadernillo le bastaban para entretenerse. Priapo, tumbado languidamente en la cama hacia anillos de humo, gruesos y blancos, para pincharlos poco después con el cigarro. Su mirada se clavaba en el techo donde colgaba solitaria una fea lampara.
El viento ululó en la distancia y comenzó a oirse el tamborileo de la lluvia en el tejado metalico. Priapo se dió la vuelta en una posición incomoda para apagar el cigarrillo en el cenicero de la mesita de noche y se incorporó en la cama.
-Ahí fuera debe hacer un frio de pelotas.
Sin girarse, Fingaro le respondió:
-Fuera, ya. Pero estamos aqui dentro.
Priapo se dio la vuelta para mirarle la nuca.
-Fingaro, no te entiendo.
-Porque eres subnormal. Lo que quiero decir es que nosotros estamos aqui dentro. A cubierto. A salvo.- Con un gesto violento arrancó la hoja en la que dibujaba- pero ahi fuera está el viento, la lluvia, el frío, la tormenta. así nosotros no tenemos lugar más seguro que nuestro interior.
-Oh si! seguro... el infierno son los otros. Tienes un día de esos de bajón ¿no?
-Cada vez que abres la boca me pregunto porque malgasto mi tiempo hablando contigo.-Fingaro suspiró, se echó hacia atrás en la silla y se estiró. Mientras se quitaba la gorra y se rascaba la caspa dijo:- Tú y yo somos distintos a... ellos. El resto son... ¿como has dicho?
Priapo se apoyó en la pared y sacó otro cigarrillo de la cajetilla.
-El infierno.
-Justo, el infierno-su interlocutor se rió-¿quien dijo eso?
-Un gabacho muerto* ¿que más da? Sigue. Me gustaría saber adonde quieres llegar.
-Lo que quiero decir con esto es que todos estamos dentro de nuestro castillo levantado con la fantasia de la protección. La soledad no es buena, pero nadie nos ataca excepto nosotros mismos a no ser que seamos lo suficientemente estupidos o duros como para matar nuestra conciencia. Nuestro autodesprecio se refleja en el mejor de los espejos: Nuestra propia especie, los demás y nos resultamos tan repulsivos que terminamos alzando nuestras murallas. Cada cual elige la suya, la que sea con tal de que sea distinta de la de los demás. Tú, Priapo, tienes esa vagancia apática que crees atractiva y resulta completamente desquiciante.
-¡Ja! Llamó negro el cuervo al grajo. Pero como puedes tener la caradura de decirme eso tú, Fingaro señor estirado de mirada por encima del hombro y pose despectiva. No eres más arrogante porque estarías solo...
-Y estoy solo, no te equivoques.-le interrumpió mientras la canción cambiaba a un exito de tres años atrás.
-Si, si el perrito mojado, tu estupida historia de amor egolatra. Te lames las heridas que tu solo te has hecho para echarte sal encima en cuanto puedes.-Priapo arrugó el paquete de tabaco y lo lanzó encima de la mesa.-En cualquier caso, creo que se adonde vas a llegar. Cada uno elige sus propias murallas para protegerse de los demás porque los demás son nuestros enemigos ¿no? Mira, Fingaro, el hombre busca desesperadamente estar con los demás pero teme difuminarse en la masa anonima de rostros y busca una seña de identidad que le haga unico algo que sea solo suyo y para él, para poder vivir eternamente en los demás, para poder ser recordado. Por esto tu eres un cerdo arrogante y a mi me importa un carajo el resto. Porque cuando nuestras familias o amigos (si llegamos a tener)- Fingaro le miró divertido- estén en nuestro funeral ante la masa de carne muerta que seremos y crean que seguimos ahí o en cualquier otro lado... en ese momento, querido amigo, pensaran en como estuviste siempre por encima de ellos y en lo poco que me importaria cuanta gente vino a mi funeral. Y seremos recordados por ello.-Dió una calada al cigarrillo y tiró la ceniza al cenicero con una toba.
-Bonita charla. Tan emotiva como vacia de contenido racional. Sin embargo-Unos golpes en la puerta le interrumpieron- ve tú a abrir que estás más cerca.
Priapo le miró y le dijo:
-Abre tú. A me da igual quien sea.

El agua seguia resbalando por las ventanas. El humo flotaba como un segundo techo, exactamente igual que hace 10 minutos. Fisicamente no habia cambiado nada. Pero el momento dorado de aquella conversación habia muerto con la interrupción de un puño sobre la puerta.

Finalmente,
Birlo

*Jean-Paul Charles Aymard Sartre (París, 21 de junio de 1905– Ibídem, 15 de Abril de 1980)

PD:No suelo escribir tanto como antes pero ni tengo tiempo ni inspiración. Y si, este me ha quedado muy largo pero cortarlo romperia el efecto que le queria dar.
PPD: Ahora que lo releo en el fondo no es más que una acumulación de palabras profundas formando un sinsentido pero asi son todos mis posts y los sigues leyendo asi que...¿que más da?

14.3.08

Mis 10 fotografias

Si tuviera que elegir mis 10 fotografias favoritas...

Proclamación de la República en Madrid (España, 1931)

Conquista de Berlin (Alemania, 1945)- Foto desde el Reichstag

Cadaver de Ernesto "Che" Guevara (Bolivia, 1967) -Las leyendas tambien pueden morir

Mayo del 68 (Francia, 1968)- La barricade ferme la rue mais ouvre la voie.

A sangre fría (Vietcong, 1968)- Y este es el verdadero poder del hombre...

The nude girl (Vietnam, 1972)- "La infancia feliz es un mito" (Isabel Allende)

Salto al vacio (Francia, 1960)- Angeles con grandes alas encadenadas

El Rebelde Desconocido (China,1989) - "Obra sólo de forma que puedas desear que la máxima de tu actuación se convierta en una ley universal"

Dali atomicus (Francia, 1948)- Todo es dadá

Hambre (Cualquier parte deAfrica, ahora mismo)- "Desde sus altos sillones de piel, pensaron indignarse pero cuando el anuncio acabó la idea murió en sus bocas"

La mayoria no son fotografias tiernas y tienen una marcada ideologia. Pero la Historia no tiene momentos tiernos...

Birlo

7.2.08

Polvo al polvo, cenizas a las cenizas, eclesiasticos a la mentira...


Hola. Necesitas lo que te voy a vender. Lo necesitas para solucionar quien eres, de donde vienes y a donde vas. No te voy a pedir dinero (aún), de entrada sólo te pido que te humilles. Que bajes la cabeza y admitas que según la necesidad que te he impuesto eres un gusano asqueroso. El precio es barato inicialmente. Luego irá a peor: me adueñaré de tus domingos por la mañana, te diré lo que tienes que hacer con tu familia, como debes follar y con quién, te robaré el derecho a voto... Además no tienes opción a negarte. Y somos un monopolio: Nadie, excepto nosotros, te puede dar solución a esa incertidumbre. En realidad ni siquiera nosotros podemos, pero te hacemos creer que si.

Bendita Iglesia Apostólica Romana. Benditos borregos que la siguen.
Bendito,
Birlo

6.2.08

La primacia de la razón (Rima XLI)

Tú eras el huracán, y yo la alta
torre que desafía su poder.
¡Tenías que estrellarte o que abatirme...!
¡No pudo ser!

Tú eras el océano; y yo la enhiesta
roca que firme aguarda su vaivén.
¡Tenías que romperte o que arrancarme...!
¡No pudo ser!

Hermosa tú, yo altivo; acostumbrados
uno a arrollar, el otro a no ceder;
la senda estrecha, inevitable el choque...
¡No pudo ser!

Becker

30.1.08

Puño


Una tormenta electrica en cerebro. Las neuronas estallan. La sangre sube hasta el corazón que bombea con fuerza. El torrente rojo se para y luego sale despedido de la valvula maldita. Corre por todos los putos alveolos que se encargan de llenarlo de oxigeno contaminado. Una vez, otra vez, una vez, otra vez. La respiración se acelera. La mandibula se abre como una grieta en medio de la cara. Empieza a boquear. Más rapido, más rápido. Un jadeo sigue a otro, respiraciones estertoricas.





Todo se para





Los musculos se tensan. Los tendones son como cables a punto de reventar de la tensión. El brazo, va arrastrando la ira mientras retrocede. Los dedos tan apretados que clavan sus uñas como bocas hambrientas en el pan de la palma de la mano. Si los musculos mantienen ese agarrotamiento es posible que salten en pedazos como un hombre al saltar contra el suelo desde una altura suficiente. La liberación. Las glandulas suprarrenales se activan con un grito y liberan todo el odio y el fuego que te quema en forma de un chorro de adrenalina. El puño rasga el aire, vuela mordiendo el viento, quema su vida en un planeo final. Colisiona contra el muro. La piel se rasga, la sangre ocurre, los huesos se astillan como si fueran madera seca.
¡Ah! El dolor. Que fiel compañero, que amable amigo, sordo dolor recorriendo el puño y el brazo como un sucio escalofrio de placer deshinibidor.

Birlo

PD: ver House sirve para algo más que disfrutar

29.1.08

Vino


Una ráfaga de aire fresco entró al abrirse la puerta de la taberna. Los parroquianos que pudieron notarla lo agradecieron porque el ambiente de la taberna estaba bastante cargado. La vieja taberna Il Porco Grasso estaba ya casi vacía. allí dos mercaderes venecianos hablaban de negocios; aquí, tres soldados jugaban a las cartas. Un hombre estaba sentado solo en una mesa reservada. Se mesaba las barbas mirando a algún punto indefinido en el techo lleno de mugre. El hombre que acababa de entrar se dirigió, sediento hacia la barra.
-¡Tabernero! Un vino, un buen vino para un yesador cansado.- gritó hacia el orondo camarero
-Tenéis suerte- dijo mientras limpiaba una copa- y vais a ser el primero en probar el nuevo vino que me han traído.
El tabernero sacó el hacha y arrancó las maderas de la tapa de un barrilete de la decena que habia entre la pared y la barra. Acto seguido, cogió una copa limpia, la llenó de vino y se la puso enfrente al enyesador. Éste se abalanzó sobre ella sediento. Se bebió la mitad de un sorbo. Lo paladeo. Se pasó la lengua por los dientes. Puso cara de disgusto y empezó a escupir.
-¡Timador! ¡Os dije un buen vino! ¿osáis llamaros tabernero? Ni un pecador como yo merece sufrir este caldo inmundo.-grito visiblemente enojado el yesero.
-Me parece que os equivocáis de todo punto. Este es el mejor vino de toda la Toscana y me lo trajo mi buen amigo Giuseppe Franelli, un buen hombre vive Dios.-algo más enfadado, el de detrás de la barra añadió- Retirad el insulto o probareis algo más que mi magnifico vino.
-¿Magnifico? Quizás cuando lo vomite sepa mejor, pero este vino esta picado. Si quisiera vinagre os hubiera pedido vinagre. Ya lo decía mi padre: "Aunque te invite, no te fies de un romano"-El yesero se había puesto ya de pie y agitaba la copa derramando el vino por toda la barra.
-¿Picado? vos debéis estar mal de la cabeza.-Dicho esto el tabernero cogió otra copa, la llenó y se la echó al coleto. La paladeó y puso cara de disgusto. Con voz más tranquila dijo:-Teneis razón. Este vino está picado. La copa, evidentemente va a mi cuenta. No sabeis cuanto me pesa haber discutido con vos. Todo por culpa de este mal meado de vaca- Echó una mirada a los barriles de pino.- Pero os diré más: "Si algo está mal, se tira".
Y cogiendo el mismo hacha que había usado para abrir los barriles, la clavó en el primero destrozándolo y regando todo el suelo con una ola de color granate. A estas alturas todo la taberna estaba mirando la discusión y aplaudieron la bravuconada del tabernero. Excepto el hombre que se mesaba las barbas. Dejando una moneda en la mesa, se precipitó fuera de la taberna.

La puerta rechinó mientras entraba. Se plantó en medio de la catedral y subió agilmente, a pesar de su edad, por los andamios. Sus ojos azules reflejaron una determinación cuando empuñó la azada y empezó a golpear el techo. Miguel Angel solo pensaba en la frase de tabernero mientras destruía los frescos de la Capilla Sixtina en los que llevaba trabajando dos años. "Si algo está mal, se tira".

Birlo

26.1.08

Entre todos los murmullos, pelotas de papel y risas que reinaban en la clase, dos personas en primera fila atendian al profesor.
-Página 110 del libro. En su primera etapa Sergio Fernandez compuso poemas inspirados en los autores romanticos. Sin embargo, fijaos en uno de sus sonetos dedicados a un tal Carlos Nuño:

Mordaz reflejo del alma pesimista

de nuños comedor todos los dias
cansado semblante, mirada hastía
pelambre enredada de hombre anarquista

No cree en amores ni gentes fascistas
mascara de odio, de emoción vacia
cubre con expresión arida y fria
alegra corazón de un vitalista

Le puede en ocasiones la amargura
más se que con mi texto no enfurruño
a mente que imagina con holgura

Con la letra atestiguo de mi puño
que vulgares no entiende la cultura
de aqueste gran mecenas Carlos Nuño

-Destaca una gran perfección...

Como molas, Serugio-sama.
Birlo

18.1.08

Me tacharán

de cruel pero si quieres que todo el mundo hable bien de ti...

MUERETE

Lo que hay que ver,
Birlo

12.1.08

Retrovideos II

Sé que ultimamente solo pongo videos del Youtube pero es que he estado hablando con unos amigos de la infancia y estas han sido solo unas de las pocas series que han salido en la conversación. Así nos criamos, así salimos.








...Me pido Goliath... que buenos recuerdos y que risas...
Birlo

7.1.08

2 años

Siempre habia estado ahi. Escondido en algun rinconcillo, mordiendo y tirando. Poco a poco fue creciendo, fue desbordando los limites impuestos, rascando las paredes de yeso, alimentandose de timidez y de estrés, aumentando de tamaño, gritando hasta que las cuerdas vocales saltaban de pura tensión, corriendo y llenando toda la estancia, todas las estancias...y entonces estalló.
Tac, tac, tac, tac, tac tac tac tac tac tactactactactactactactac... mis dedos corrieron por el teclado por primera vez.
Ya hace dos años. Felicidades Agujas de trigo.
De cumpleaños,
Birlo


Pd: Iba a dar las gracias a los lectores...pero como dijo el señor Burns: "Yo he disfrutado escribiendo tanto como usted leyendo"
Ppd: 200 entradas!

31.12.07

Recuerdos...




Viejos recuerdos de aquellos años en que todo era un juego
algunas cintas mal grabadas sonaban en casa de Willy y en algún rincón latas vacías decoraban la habitación y otro peta más, ha empezado la comedia musical Y ya lo ves, ha pasado el tiempo y aun seguimos en pie no olvides que, ¡no!, todavía te tengo que molestar Y has de recordar que algunos enemigos nos quisieron joder criticándonos con falsos rumores que están por desvelar nada os habéis comido, y por eso de odio os vais a pudrir por todo esto os envío mi más sincera maldición Y ya lo ves, ha pasado el tiempo y aún seguimos en pie no olvides que, ¡no!, todavía te tengo que molestar Con mi dulce voz quebraré el silencio hasta la eternidad y sólo así quedará cumplida una vieja promesa que nunca debí hacer, luego desapareceré también del recuerdo... ha nacido una nueva canción Y ya lo ves, ha pasado el tiempo y aún seguimos en pie no olvides que, ¡no!, todavía te tengo que molestar.. Y ya lo ves, ha pasado el tiempo y aún seguimos en pie no olvides que, ¡no!, todavía te tengo que molestar...

La madera cruje bajo mis pies descalzos. Me paso la lengua por los labios y noto el sabor salado del aire. Bajo un poco más la visera de mi gorra y me siento en el suelo a mirar otro atardecer. El sol se pone fundiendo los restos del año. Suspiro. "Un largo año. Un año largo y duro como pocos" pienso. Sin embargo no le guardo rencor.
Muchas cosas han desaparecido, cosas muy queridas y cosas no tan queridas. La gente que ha sido tan maleducada de entrar en mi vida y no salir, desfila en mis pensamientos. Recuerdo buenas noches, grandes tardes, perezosas mañanas. Recuerdo que rompi promesas. Recuerdo que lloré. Recuerdo que rei. Recuerdo besos. Recuerdo a mi coraza, quizás ya oxidada pero siempre presente. Recuerdo enfados y recuerdo reconciliaciones... No obstante, solo son recuerdos.
Pero el sol se ha ocultado tras el horizonte y la luna empieza a desperezarse. Es hora de seguir caminando. ¿Qué me depara el nuevo año? Solo hay una forma de saberlo.
Feliz año,
Birlo

29.12.07

Niebla


La niebla cubre todo el camino mojado. Se mete por la ropa, por la piel, agarra el aliento y te hiela el cuerpo. Un charco desdibuja las luces navideñas de un arbol y por algun lugar suena un villancico desafinado. Hay un viejo banco pintarrajeado y restos de comida en el suelo
-¿Porque nos reunimos siempre aqui?- pregunta la primera figura frotandose las manos
-Está en medio del barrio, supongo- la segunda figura se enciende un cigarro
-Joder pero se nos hiela el culo. Y deja de echarme el humo- El tercer interlocutor se levanta del banco.
-La verdad es que podriamos ir a la "Vaca" y...-empieza a decir la segunda figura
-Si, hombre, sin consumir nos echan y además es horrible todo el humo y tal.-interrumpe una cuarta
-Pero hay dardos.-Silencio. Palabra mágica.- y cerveza.- Ahi venia el golpe de gracia
Uno de ellos se levanta del banco. Y mientras salta y agita los brazos y piernas, empieza a decir:
-¡"Vaca", "Vaca"!
-Estate quieto, tio. Venga, va vamos a la "Vaca"...pero solo una partidita.

Tres horas después una puerta blanca se abre y los cuatro amigos salen hablando a gritos y riendo. La niebla es menos densa cuando tienes los ojos semicerrados por una gran sonrisa.

Birlo

27.12.07

23:15

El ambiente del sitio se hacia irrespirable. Aquello estaba abarrotado. Tenian que salir de alli pero la idea de buscar una salida era poco menos que absurda. En el caso poder atisbar alguna, atravesar la muchedumbre seria una locura. Lo curioso es que ninguno recordaba que hacia allí. Simplemente estaban y ahora es cuando debian salir. Todos empujaban sin ninguna razón en todas direcciones. Ella se empezó a agobiar, él luchaba por hacer un hueco para que no se agobiara. Todo el mundo gritaba y se empujaba.
-¿Donde vamos?
-¡No lo sé! ¡Intenta moverte!
Todos echaron a correr. Sin dirección, sin previo aviso. Y ellos dos en medio de los empujones, luchando contra la corriente del resto. En medio de la muchedumbre cayeron al suelo y fueron pisoteados, pero nadie se paró a ayudarlos.

-¿Que te pasa? Pareces preocupado
-No, nada.- levantó la mirada de mi cerveza- Solo me intentaba acordar de algo pero tengo demasiadas cosas en la cabeza.

Lleno de dudas existenciales,
Birlo

24.12.07

Retrovideos






En fin, que recuerdos.
Feliz Navidad,
Birlo

16.12.07

Violeta

Violeta nació en medio del blanco. Un blanco amplio e infinito. Era la primera vez que se veía una violeta en medio del Polo Sur. La florecilla nació con disimulo ante los ojos del viento y los oídos de la nieve. No tardó en difundirse la noticia de que un pequeño ser habitaba la inmensa llanura y focas, pingüinos, osos polares firmaron una tregua para poder ver la delicada mancha purpura en mitad de la inmensidad nívea. La mayoría de los animales no se atrevían a acercarse demasiado. Tres dias duró el corro en torno a ese nuevo animal que no se movía. Hasta que un osezno curioso se acercó a pesar de los gruñidos de su madre. Poco a poco, con el miedo a lo desconocido y la inocencia de la infancia, acercó el hocico. Violeta se había estado preparando para este momento desde que nació y expulsó sus mejores perfumes, orgullosa de la expectación que había provocado. El osezno se dio la vuelta emocionado y gritó:
-¡Huele bien, huele bien!
Pero ninguno de los animales que la habian observado durante tanto tiempo tuvo tiempo de olerla, porque Violeta, que había utilizado sus ultimas fuerzas en ese perfume, suspiró y se dejó morir pensando: "Necios, hubiera tenido para todos si no hubierais tardado tanto en acercaros"

Helado de frio,
Birlo

13.12.07

Un poco de música

para pasar el jueves...ya queda menos para el fin de semana y las vacaciones de navidad.

Este se lo dedico a Bombadila... porque Muchachito no tiene solo una canción

La música tecno no es mi favorita pero este videoclip mola kilo y tres cuartos


Si, queridos lectores, en esto gasto mi precioso tiempo...
Birlo

12.12.07

Banco


Sentado en un banco cualquiera de un parque cualquiera, miraba distraidos los paseantes entre el humo de mi cigarro. Allí iba uno paseando a su perro, el cual se para a olisquearme la mano y se larga con el rabo entre las piernas cunado intento acariciarle la cabeza, otro de esos ciclistas que para dar una vuelta en bicicleta se disfraza de Lance Amstrong, un abuelito cojeando con su bastón que me sonrie con amabilidad, tres chicas pintadas como un muro con las bolsas intentando esconder botellas que tintinean, una señora gorda envuelta en pieles cubierta de alhajas me mira con asco, un tipo de mi edad mirando con asco al mundo y la música tan alta que la oigo desde mi sitio, un grupo de niños pequeños que pasan chillando y dando patadas a un balón (una de ellas me da en la pierna pero no se paran a disculparse...niños...). Y cuando el culo se me ha quedado como un tempano de hielo, los nudillos empiezan a coger un curioso tono morado, y la nariz rivaliza con Rudolph pienso que me ha vuelto dejar plantado. Como siempre, como lo que viene siendo el final de todos mis dias.... me encojo de hombros y esbozo una sonrisa.

Quizá aquella chica tuviera razón y tuviera que tomarme la vida con más humor. Al fin y al cabo, aunque en esta vida perra al que le va bien nadie le hace caso, ¿quien quiere que le hagan caso cuando puede reirse de sus errores pasados?


Y yo que sé a que viene esto,
Birlo