Nunca...

creí que durara tanto. Quizás fue porque lo creaba sin ninguna expectativa de futuro. Sabía que me cansaría algún día y que acabaría como los miles de proyectos inacabados que he ido dejando por culpa de mi inconstancia. Y sin embargo ha aguantado mucho tiempo. Quizás más del que debería.

Cuando estiras algo más de la cuenta se rompe, se quema. Por eso, antes de bajar en picado, antes de que esto solo sea un esperpento frustrante de lo que fue en un inicio, he decido cerrar Agujas de Trigo.

Gracias a todos.

Muchas gracias.

Carlos Nuño

Un banco en medio de Madrid con un sucio cigarrillo en los labios. Un hombre con su perro. Una ráfaga de viento que mueve las hojas. Nubes oscuras en el cielo. Un grupo de chicas de catorce y quince años riendo en voz alta. No hay batería que me permita escuchar música en el mp3. Soledad. Suena una sirena en algún lugar cercano. La espalda resuena como un viejo muelle al estirarme. Un par de críos persiguiendo una pelota que me recuerdan a alguna escena de la infancia. Rutina. Quizás sea mejor volver y dormir. Estoy agotado, supongo que por... Pero nunca llegué a terminar ese pensamiento.

Acaricia la acera al caminar. Sus movimientos son delicados, como si bailara. Las nubes se abren a su paso dejando que el sol duerma en su pelo. La banalidad y el aburrimiento huyen despavoridas al doblar ella la esquina. El mundo se detiene unos segundos al verla pero ella no parece darse cuenta. Sonríe. Camina tranquila sabiendo que las prisas no son buenas. Levanta la mirada del suelo y me clava al banco con un reflejo de la luz de sus ojos.
Escalofríos, un relámpago en el cerebelo funde todos los cables que mantenían atado el mundo a la cordura, suena una música en mi pecho, siento un calor helado o un frío abrasador que me arranca las ganas de gritar, por esto los poetas escriben y Werther se suicidó...segundos después todo se apaga. Ella pasó de largo. Dejó atrás las nubes negras, la normalidad y la rutina. A cambio... una estela de olor a galletas recién hechas

Birlo

Pd:solo por no ver mi cara de mala leche... prometo una mejora cualitativa

Blam!

Furia que levanta el polvo del olvido
Impotencia que seca la garganta
Sangre a doscientos grados centigrados
Solo se oye un ruido, un pitido

Los musculos apretados
Los dientes pelean abrazados
La piel chirria al cerrar el puño

Las uñas se agarran a la raiz
Nadie quiere caer
(pero mis alas arden)

Más allá del Bien y el Mal
ante las exigencias del engendro
que ésta noche gritó enjaulado


Los ojos relampaguean
Las misma cara sonrie
todos los lobos se disfrazan
de la misma oveja

Buscaba paz interior
(ahora lo veo claro)
él solo encontró compasión

Quita la mano de mi hombro
sonrio porque eres imbecil
sonrio porque soy imbecil

...al menos sonrio...



¿No es eso lo que quereis? No busques la felicidad fuera. Si no está en ti, no estará en otro lado -salvo, claro está, en el fondo de un cubata.

A dos pelos de quemarlo todo,
Birlo

JA!

Te miro y no entiendo como permito tu existencia en la misma estancia en la que me encuentro. Tu respiración pesada, tu carne fláccida, tus ojos bovinos extasiados por mi superioridad... eres tan inferior que rebasas la pena y caes de lleno en la repugnancia. Mírate, con ese cuerpo deforme, perecedero y rebosante de fluidos sebosos. Hijo de la podredumbre. No eres más que huesos y carne destinados al polvo. Eres sucio. Eres repulsivo. Dios debió jugarte una mala pasada al colocarte en el mundo. El resto de tu especie ríe, llora, se guía por impulsos, cae en los más bajos instintos... tú les imitas, intentas seguir su estúpida moral, sus ilógicas reglas, te escondes entre ellos con una mascara que te haga interesante para ellos... y sin embargo eres superior. Estás por encima de ellos pero te quieres rebajar a su nivel. Fuiste enviado entre ellos y te redujiste a la misma esencia de la debilidad. Jamás llegarás a nada por esa necedad.
Si, todo esto es lo que pienso... pero solo hacen falta tres palabras para expresarlo.
-Deberias ser exterminado

-¿Que haces tanto en el baño?
-Nada, me miraba al espejo.
-Pues déjame que tengo que cagar.
Me retiro a las sombras de nuevo. A la acariciante soledad.

Birlo

PD:Disfrutad de estos posts porque es posibles que sea de los últimos que escriba.

Esto...

es la entrada al paraíso... pero no lo guarda San Pedro
Birlo

Desde el limbo del borracho, yo os pregunto: ¿Es la sobriedad mala? Daña a la salud pero respirar también lo hace ¿Es inmoral? Pero desde Nietszche ¿Qué es la moral? ¿donde está el bien y el mal?
Así pues es necesario emborracharse y disfrutar de las lujuriosas manos de Baco de vez en cuando para olvidar las depciones del mundo mortal y alzarse ante las nubes de la inconsciencia...


Pues sí, estoy tan colgado para escribir esto de pedo...
Terriblemente afectado,
Birlo

Parque

Sentado sin más a la bartola, una mano en la nuca, la otra en el ombligo. Sujeta un cigarrillo con la mano izquierda apoyada en la rodilla. Le da tobas sin parar y la ceniza vuela hasta el suelo. Él la mira y ella sonrie, entre el nerviosismo y la timidez. Bosteza y sacando la mano de debajo de la camiseta le aparta el pelo de la cara. Una sombra de tristeza baila en sus ojos pero solo es nostalgia del tiempo perdido. La pose orgullosa de los hombros de él con la cabeza siempre erguida y el gesto despectivo se derrite al sol de la mirada verde que le dedica la chica
Una sombra se apoya en la idilica escena veraniega. Larga como un ciprés tapa el sol. Ambos se giran y miran a la figura. Ella se levanta de un salto y con una risa alegre le da un tierno beso en la boca. Él se vuelve a erguir y se le tuerce la boca en un gesto mohino.
-Ah, eres tú...
-Si ¿Que tal?
-Bien, bueno, ya sabes... yo ya me iba.
-Adios
-Tolo.

En un parque de Madrid, en una tarde de sábado.
Birlo

PD: que asco de tiernez que me ha salido

Notas en clase...

El 99'9% de los estudiantes usan o han usado el conocido sistema de mandarse notitas en clase. Yo también pero creo que las que me mando con Sergio difieren un poco del estilo habitual. Estas son de despues de un examen de economia que no me había salido especialmente bien:

Caminante, no hay camino
la senda se hace al andar
no pienses solo en los fines.
Lo importante es el camino,
el camino y caminar
Animate Carlos-sama

No seas necio ni idiota.
El esfuerzo, gota a gota
¿quién, cómo se cuenta?
El estudio es maquiavelico
y si la nota no "renta"
Lo alegre es patético

¡Calla!¡Calla! ¡Calla! ¡Calla!
Oigo volando espectros
que tienes que seguir luchando.
No pido que estés alegre
solo digo: ¡No te rindas!
Continua peleando

LA REALIDAD APESTA

Pues si somos un pelin raritos, pero hay que entender que somos de letras.
Birlo

PD: Curioso dia el de hoy. Nacieron Mahoma, Hitler, Miró y Fermin Muguruza

14.04.08

Serenos y alegres
valientes y osados
cantemos soldados
el himno a la lid.
De nuestros acentos
el orbe se admire
y en nosotros mire
los hijos del Cid.

Soldados la patria
nos llama a la lid,
juremos por ella
vencer, vencer o morir.

El mundo vio nunca
más noble osadía,
ni vio nunca un día
más grande el valor,
que aquel que, inflamados,
nos vimos del fuego
excitar a Riego
de Patria el amor.

Soldados la patria
nos llama a la lid,
juremos por ella
vencer, vencer o morir.
Soldados la patria
nos llama a la lid,
juremos por ella
vencer, vencer o morir.

Se muestran: ¡volemos,
volemos, soldados!
¿Los veis aterrados
la frente bajar?
¡Volemos, que el libre
por siempre ha sabido
al siervo rendido
la frente humillar.

77 años... ¡pero aún hay esperanzas!
Birlo

Sol

For years afterwards when Armory thought of Eleanor he seemed to hear the wind sobbing around him and sending little chills into the pleases beside his hearth. The night when they rode up the slope and watched the cold moon float through the clouds, he lost a further part of him that nothing could restore;
and when he lost it he lost also the power of regretting it. Eleanor was, say, the last time that evil crept close to Armory under the mask of beauty, the last weird mystery that held him with the wild fascination and pounded his souls to flakes.
With her, his imagination ran riot and that is why they rode the highest hill and watched an evil moon ride high, for they knew then that they could see the devil face in each other. But Eleanor- did Armory dream her?. Afterwards their ghosts played, yet both of them hoped from their souls never to meet.
Was it the infinite sadness of her eyes that drew him or the mirror of himself that he found in the gorgeus clarity of her mind? She will have no other adventure like Armory and if she reads this, she will say:
-"And Armory will have no other adventure like me".

La felicidad no es una constante, sino una variable dependiente del momento y la compañia.
Birlo

A veces descubres que encerrado en ti mismo eres feliz... pero como eres gilipollas y toda esta especie de gusanos conocida como homo sapiens sapiens necesita relacionarse te reunes con otros despreciables gusanos como tú o como yo. En un principio finges y te ocultas tu dignidad en un charco de mierda para ser aceptado por esos gusanos y antes de que te des cuenta ya eres miembro de una hedionda y sordida sociedad de cucarachas rastreras. Y claro, luego te clavan una puñalada por la espalda y te preguntas como ha podido ser, que te nunca has sido tan estupido como para no verlo venir. ¡JA! mirate, ¿te tenias en tan alta estima? Te has vuelto equivocar, subnormal. Todos fallan, todos te van a hacer daño. Y ni siquiera puedes confiar en ti mismo.

-Escrito del tirón y sin corrección-

Birlo

No podia...

dejar de publicar dos grandes videos descubiertos en Youtube.

Este primero es un poco jodido de entender si no controlas un poco de inglés

Este no necesita explicación.
Saluditos
Birlo

Más perlitas musicales...

Para un dia de sol.




Pues nada, ahi lo dejo.
Disfrutad del solete juevesado.
Birlo

PD: dirán del Chiki chiki pero yo sigo prefieriendo a Günther

Once a year we celebrate with stupid hats and plastic plates,
Una vez al año celebramos, con estupidos gorros y platos de plastico,
the fact that you were able to make another trip around the sun.
el hecho que has sido capaz de dar otra vuelta alrededor del sol
And the whole plan gathers round' gifts and laughter do will bound,
Y todos se sientan esperando reirse y los regalos que llegaran
we let out a joyful sound and sing that stupid song.
Toquemos una alegre musica y cantemos esta estupida canción

Happy Birthday, now your one year older.
Feliz cumpleaños, ahora eres una año más mayor
Happy Birthday, your life still isn't over.
Feliz cumpleaños, tu vida aun no ha acabado
Happy Birthday, you did not accomplish much.
Feliz cumpleaños, no te acomplejes demasiado
But you didn't die this year i guess that's good enough.
Pero si no te has muerto este año supongo que es suficiente

So lets drink to your fading health, and hope you don't remind yourself
Asi que bebamos por tu destrozada salud y no recuerdes que
your chance of finding fame and wealth decrease with every year.
tus oportunidades de ser rico y famoso bajan cada año
Dose it feel like your doing laps, and eating food and taking naps,
En tu regazo, irás comiendo y durmiendo la siesta
and hoping that some day, perhaps, your life will hold some cheer.
y esperando que algun dia quizas tu vida te de alguna alegria

Happy Birthday, what have you done that matters?
Feliz cumpleaños, que has hecho que merezca la pena?
Happy Birthday, your starting to get fatter.
Feliz cumpleaños, estás empezando a ponerte gordo
Happy Birthday, it's downhill from now on.
Feliz cumpleaños, vas cuesta abajo a partir de ahora
Try not to remind yourself your best years are all gone.
Intenta no recordar que tus mejores años se han ido


If cryogenics were all free then you could live like Walt Disney and live
Si la criogenización fuera gratis podrias vivir como Walt Disney y sobrevivir
for all eternity inside a block of ice.
para toda la eternidad en un bloque de hielo
But instead your time is set this is the only life you get,
Pero, en vez de eso tu vida es el unico tiempo que tienes
and though it hasen't ended yet some times you wish it MIGHT!
y piensa que si aun no ha acabado a veces desearias que lo hiciera


Happy Birthday, you wish you had more money.
Feliz cumpleaños, desea tener más dinero
Happy Birthday, your lifes so sad it's funny.
Feliz cumpleaños, tu vida es tan triste que es graciosa
Happy Birthday, how much more can you take?
Feliz cumpleaños, que más puedes pedir?
But your friends are hungry so just cut the stupid cake.
Pero tus amigos están hambrientos asi que corta la puñetera tarta


Happy Birthday, Happy Birthday, Happy Birthday, Dear.....
Feliz cumplaños, feliz cumpleaños, feliz cumpleaños, querido

En fin, un año más viejo, un poco más sabio, un poco más crio, un poco más feliz... ¿que puedo decir? Gracias a los que estuvisteis ahi y los que se acordaron y a los que no...

mil maldiciones sobre vuestra tumba

Autofelicitandome,
Birlo

Momento dorado

Las sombras se alargaban bajo la luz cálida del flexo mientras una vieja canción de rock (ese tipo de canción oída mil veces que todo grupo de amigos defiende como suya) sonaba perezosa en una minicadena. El pequeño ventanuco dejaría entrar alguna luz pero las cortinas están echadas sumiendo a la habitación en una agradable semipenumbra. Los dos personajes que habitaban la estancia estaban absortos. Fingaro, de espaldas a la puerta, dibujaba ferozmente en un bloc de anillas. El suyo no era un estilo original, por mucho que así lo defendiera, sino una mezcla de estilos de aquí y allí que le daban a su producción un cierto caos. Sin embargo, no pretendia ser un profesional y esos garabatos en un sucio cuadernillo le bastaban para entretenerse. Priapo, tumbado languidamente en la cama hacia anillos de humo, gruesos y blancos, para pincharlos poco después con el cigarro. Su mirada se clavaba en el techo donde colgaba solitaria una fea lampara.
El viento ululó en la distancia y comenzó a oirse el tamborileo de la lluvia en el tejado metalico. Priapo se dió la vuelta en una posición incomoda para apagar el cigarrillo en el cenicero de la mesita de noche y se incorporó en la cama.
-Ahí fuera debe hacer un frio de pelotas.
Sin girarse, Fingaro le respondió:
-Fuera, ya. Pero estamos aqui dentro.
Priapo se dio la vuelta para mirarle la nuca.
-Fingaro, no te entiendo.
-Porque eres subnormal. Lo que quiero decir es que nosotros estamos aqui dentro. A cubierto. A salvo.- Con un gesto violento arrancó la hoja en la que dibujaba- pero ahi fuera está el viento, la lluvia, el frío, la tormenta. así nosotros no tenemos lugar más seguro que nuestro interior.
-Oh si! seguro... el infierno son los otros. Tienes un día de esos de bajón ¿no?
-Cada vez que abres la boca me pregunto porque malgasto mi tiempo hablando contigo.-Fingaro suspiró, se echó hacia atrás en la silla y se estiró. Mientras se quitaba la gorra y se rascaba la caspa dijo:- Tú y yo somos distintos a... ellos. El resto son... ¿como has dicho?
Priapo se apoyó en la pared y sacó otro cigarrillo de la cajetilla.
-El infierno.
-Justo, el infierno-su interlocutor se rió-¿quien dijo eso?
-Un gabacho muerto* ¿que más da? Sigue. Me gustaría saber adonde quieres llegar.
-Lo que quiero decir con esto es que todos estamos dentro de nuestro castillo levantado con la fantasia de la protección. La soledad no es buena, pero nadie nos ataca excepto nosotros mismos a no ser que seamos lo suficientemente estupidos o duros como para matar nuestra conciencia. Nuestro autodesprecio se refleja en el mejor de los espejos: Nuestra propia especie, los demás y nos resultamos tan repulsivos que terminamos alzando nuestras murallas. Cada cual elige la suya, la que sea con tal de que sea distinta de la de los demás. Tú, Priapo, tienes esa vagancia apática que crees atractiva y resulta completamente desquiciante.
-¡Ja! Llamó negro el cuervo al grajo. Pero como puedes tener la caradura de decirme eso tú, Fingaro señor estirado de mirada por encima del hombro y pose despectiva. No eres más arrogante porque estarías solo...
-Y estoy solo, no te equivoques.-le interrumpió mientras la canción cambiaba a un exito de tres años atrás.
-Si, si el perrito mojado, tu estupida historia de amor egolatra. Te lames las heridas que tu solo te has hecho para echarte sal encima en cuanto puedes.-Priapo arrugó el paquete de tabaco y lo lanzó encima de la mesa.-En cualquier caso, creo que se adonde vas a llegar. Cada uno elige sus propias murallas para protegerse de los demás porque los demás son nuestros enemigos ¿no? Mira, Fingaro, el hombre busca desesperadamente estar con los demás pero teme difuminarse en la masa anonima de rostros y busca una seña de identidad que le haga unico algo que sea solo suyo y para él, para poder vivir eternamente en los demás, para poder ser recordado. Por esto tu eres un cerdo arrogante y a mi me importa un carajo el resto. Porque cuando nuestras familias o amigos (si llegamos a tener)- Fingaro le miró divertido- estén en nuestro funeral ante la masa de carne muerta que seremos y crean que seguimos ahí o en cualquier otro lado... en ese momento, querido amigo, pensaran en como estuviste siempre por encima de ellos y en lo poco que me importaria cuanta gente vino a mi funeral. Y seremos recordados por ello.-Dió una calada al cigarrillo y tiró la ceniza al cenicero con una toba.
-Bonita charla. Tan emotiva como vacia de contenido racional. Sin embargo-Unos golpes en la puerta le interrumpieron- ve tú a abrir que estás más cerca.
Priapo le miró y le dijo:
-Abre tú. A me da igual quien sea.

El agua seguia resbalando por las ventanas. El humo flotaba como un segundo techo, exactamente igual que hace 10 minutos. Fisicamente no habia cambiado nada. Pero el momento dorado de aquella conversación habia muerto con la interrupción de un puño sobre la puerta.

Finalmente,
Birlo

*Jean-Paul Charles Aymard Sartre (París, 21 de junio de 1905– Ibídem, 15 de Abril de 1980)

PD:No suelo escribir tanto como antes pero ni tengo tiempo ni inspiración. Y si, este me ha quedado muy largo pero cortarlo romperia el efecto que le queria dar.
PPD: Ahora que lo releo en el fondo no es más que una acumulación de palabras profundas formando un sinsentido pero asi son todos mis posts y los sigues leyendo asi que...¿que más da?

Mis 10 fotografias

Si tuviera que elegir mis 10 fotografias favoritas...

Proclamación de la República en Madrid (España, 1931)

Conquista de Berlin (Alemania, 1945)- Foto desde el Reichstag

Cadaver de Ernesto "Che" Guevara (Bolivia, 1967) -Las leyendas tambien pueden morir

Mayo del 68 (Francia, 1968)- La barricade ferme la rue mais ouvre la voie.

A sangre fría (Vietcong, 1968)- Y este es el verdadero poder del hombre...

The nude girl (Vietnam, 1972)- "La infancia feliz es un mito" (Isabel Allende)

Salto al vacio (Francia, 1960)- Angeles con grandes alas encadenadas

El Rebelde Desconocido (China,1989) - "Obra sólo de forma que puedas desear que la máxima de tu actuación se convierta en una ley universal"

Dali atomicus (Francia, 1948)- Todo es dadá

Hambre (Cualquier parte deAfrica, ahora mismo)- "Desde sus altos sillones de piel, pensaron indignarse pero cuando el anuncio acabó la idea murió en sus bocas"

La mayoria no son fotografias tiernas y tienen una marcada ideologia. Pero la Historia no tiene momentos tiernos...

Birlo

Polvo al polvo, cenizas a las cenizas, eclesiasticos a la mentira...

Hola. Necesitas lo que te voy a vender. Lo necesitas para solucionar quien eres, de donde vienes y a donde vas. No te voy a pedir dinero (aún), de entrada sólo te pido que te humilles. Que bajes la cabeza y admitas que según la necesidad que te he impuesto eres un gusano asqueroso. El precio es barato inicialmente. Luego irá a peor: me adueñaré de tus domingos por la mañana, te diré lo que tienes que hacer con tu familia, como debes follar y con quién, te robaré el derecho a voto... Además no tienes opción a negarte. Y somos un monopolio: Nadie, excepto nosotros, te puede dar solución a esa incertidumbre. En realidad ni siquiera nosotros podemos, pero te hacemos creer que si.

Bendita Iglesia Apostólica Romana. Benditos borregos que la siguen.
Bendito,
Birlo

La primacia de la razón (Rima XLI)

Tú eras el huracán, y yo la alta
torre que desafía su poder.
¡Tenías que estrellarte o que abatirme...!
¡No pudo ser!

Tú eras el océano; y yo la enhiesta
roca que firme aguarda su vaivén.
¡Tenías que romperte o que arrancarme...!
¡No pudo ser!

Hermosa tú, yo altivo; acostumbrados
uno a arrollar, el otro a no ceder;
la senda estrecha, inevitable el choque...
¡No pudo ser!

Becker

Puño

Una tormenta electrica en cerebro. Las neuronas estallan. La sangre sube hasta el corazón que bombea con fuerza. El torrente rojo se para y luego sale despedido de la valvula maldita. Corre por todos los putos alveolos que se encargan de llenarlo de oxigeno contaminado. Una vez, otra vez, una vez, otra vez. La respiración se acelera. La mandibula se abre como una grieta en medio de la cara. Empieza a boquear. Más rapido, más rápido. Un jadeo sigue a otro, respiraciones estertoricas.

Todo se para

Los musculos se tensan. Los tendones son como cables a punto de reventar de la tensión. El brazo, va arrastrando la ira mientras retrocede. Los dedos tan apretados que clavan sus uñas como bocas hambrientas en el pan de la palma de la mano. Si los musculos mantienen ese agarrotamiento es posible que salten en pedazos como un hombre al saltar contra el suelo desde una altura suficiente. La liberación. Las glandulas suprarrenales se activan con un grito y liberan todo el odio y el fuego que te quema en forma de un chorro de adrenalina. El puño rasga el aire, vuela mordiendo el viento, quema su vida en un planeo final. Colisiona contra el muro. La piel se rasga, la sangre ocurre, los huesos se astillan como si fueran madera seca.
¡Ah! El dolor. Que fiel compañero, que amable amigo, sordo dolor recorriendo el puño y el brazo como un sucio escalofrio de placer deshinibidor.

Birlo

PD: ver House sirve para algo más que disfrutar

Vino

Una ráfaga de aire fresco entró al abrirse la puerta de la taberna. Los parroquianos que pudieron notarla lo agradecieron porque el ambiente de la taberna estaba bastante cargado. La vieja taberna Il Porco Grasso estaba ya casi vacía. allí dos mercaderes venecianos hablaban de negocios; aquí, tres soldados jugaban a las cartas. Un hombre estaba sentado solo en una mesa reservada. Se mesaba las barbas mirando a algún punto indefinido en el techo lleno de mugre. El hombre que acababa de entrar se dirigió, sediento hacia la barra.
-¡Tabernero! Un vino, un buen vino para un yesador cansado.- gritó hacia el orondo camarero
-Tenéis suerte- dijo mientras limpiaba una copa- y vais a ser el primero en probar el nuevo vino que me han traído.
El tabernero sacó el hacha y arrancó las maderas de la tapa de un barrilete de la decena que habia entre la pared y la barra. Acto seguido, cogió una copa limpia, la llenó de vino y se la puso enfrente al enyesador. Éste se abalanzó sobre ella sediento. Se bebió la mitad de un sorbo. Lo paladeo. Se pasó la lengua por los dientes. Puso cara de disgusto y empezó a escupir.
-¡Timador! ¡Os dije un buen vino! ¿osáis llamaros tabernero? Ni un pecador como yo merece sufrir este caldo inmundo.-grito visiblemente enojado el yesero.
-Me parece que os equivocáis de todo punto. Este es el mejor vino de toda la Toscana y me lo trajo mi buen amigo Giuseppe Franelli, un buen hombre vive Dios.-algo más enfadado, el de detrás de la barra añadió- Retirad el insulto o probareis algo más que mi magnifico vino.
-¿Magnifico? Quizás cuando lo vomite sepa mejor, pero este vino esta picado. Si quisiera vinagre os hubiera pedido vinagre. Ya lo decía mi padre: "Aunque te invite, no te fies de un romano"-El yesero se había puesto ya de pie y agitaba la copa derramando el vino por toda la barra.
-¿Picado? vos debéis estar mal de la cabeza.-Dicho esto el tabernero cogió otra copa, la llenó y se la echó al coleto. La paladeó y puso cara de disgusto. Con voz más tranquila dijo:-Teneis razón. Este vino está picado. La copa, evidentemente va a mi cuenta. No sabeis cuanto me pesa haber discutido con vos. Todo por culpa de este mal meado de vaca- Echó una mirada a los barriles de pino.- Pero os diré más: "Si algo está mal, se tira".
Y cogiendo el mismo hacha que había usado para abrir los barriles, la clavó en el primero destrozándolo y regando todo el suelo con una ola de color granate. A estas alturas todo la taberna estaba mirando la discusión y aplaudieron la bravuconada del tabernero. Excepto el hombre que se mesaba las barbas. Dejando una moneda en la mesa, se precipitó fuera de la taberna.

La puerta rechinó mientras entraba. Se plantó en medio de la catedral y subió agilmente, a pesar de su edad, por los andamios. Sus ojos azules reflejaron una determinación cuando empuñó la azada y empezó a golpear el techo. Miguel Angel solo pensaba en la frase de tabernero mientras destruía los frescos de la Capilla Sixtina en los que llevaba trabajando dos años. "Si algo está mal, se tira".

Birlo

Entre todos los murmullos, pelotas de papel y risas que reinaban en la clase, dos personas en primera fila atendian al profesor.
-Página 110 del libro. En su primera etapa Sergio Fernandez compuso poemas inspirados en los autores romanticos. Sin embargo, fijaos en uno de sus sonetos dedicados a un tal Carlos Nuño:

Mordaz reflejo del alma pesimista
de nuños comedor todos los dias
cansado semblante, mirada hastía
pelambre enredada de hombre anarquista

No cree en amores ni gentes fascistas
mascara de odio, de emoción vacia
cubre con expresión arida y fria
alegra corazón de un vitalista

Le puede en ocasiones la amargura
más se que con mi texto no enfurruño
a mente que imagina con holgura

Con la letra atestiguo de mi puño
que vulgares no entiende la cultura
de aqueste gran mecenas Carlos Nuño

-Destaca una gran perfección...

Como molas, Serugio-sama.
Birlo

Me tacharán

de cruel pero si quieres que todo el mundo hable bien de ti...

MUERETE

Lo que hay que ver,
Birlo

Retrovideos II

Sé que ultimamente solo pongo videos del Youtube pero es que he estado hablando con unos amigos de la infancia y estas han sido solo unas de las pocas series que han salido en la conversación. Así nos criamos, así salimos.








...Me pido Goliath... que buenos recuerdos y que risas...
Birlo

Pildoritas para paliar el dolor de cabeza

2 años

Siempre habia estado ahi. Escondido en algun rinconcillo, mordiendo y tirando. Poco a poco fue creciendo, fue desbordando los limites impuestos, rascando las paredes de yeso, alimentandose de timidez y de estrés, aumentando de tamaño, gritando hasta que las cuerdas vocales saltaban de pura tensión, corriendo y llenando toda la estancia, todas las estancias...y entonces estalló.
Tac, tac, tac, tac, tac tac tac tac tac tactactactactactactactac... mis dedos corrieron por el teclado por primera vez.
Ya hace dos años. Felicidades Agujas de trigo.
De cumpleaños,
Birlo


Pd: Iba a dar las gracias a los lectores...pero como dijo el señor Burns: "Yo he disfrutado escribiendo tanto como usted leyendo"
Ppd: 200 entradas!