Puño

Una tormenta electrica en cerebro. Las neuronas estallan. La sangre sube hasta el corazón que bombea con fuerza. El torrente rojo se para y luego sale despedido de la valvula maldita. Corre por todos los putos alveolos que se encargan de llenarlo de oxigeno contaminado. Una vez, otra vez, una vez, otra vez. La respiración se acelera. La mandibula se abre como una grieta en medio de la cara. Empieza a boquear. Más rapido, más rápido. Un jadeo sigue a otro, respiraciones estertoricas.

Todo se para

Los musculos se tensan. Los tendones son como cables a punto de reventar de la tensión. El brazo, va arrastrando la ira mientras retrocede. Los dedos tan apretados que clavan sus uñas como bocas hambrientas en el pan de la palma de la mano. Si los musculos mantienen ese agarrotamiento es posible que salten en pedazos como un hombre al saltar contra el suelo desde una altura suficiente. La liberación. Las glandulas suprarrenales se activan con un grito y liberan todo el odio y el fuego que te quema en forma de un chorro de adrenalina. El puño rasga el aire, vuela mordiendo el viento, quema su vida en un planeo final. Colisiona contra el muro. La piel se rasga, la sangre ocurre, los huesos se astillan como si fueran madera seca.
¡Ah! El dolor. Que fiel compañero, que amable amigo, sordo dolor recorriendo el puño y el brazo como un sucio escalofrio de placer deshinibidor.

Birlo

PD: ver House sirve para algo más que disfrutar

Vino

Una ráfaga de aire fresco entró al abrirse la puerta de la taberna. Los parroquianos que pudieron notarla lo agradecieron porque el ambiente de la taberna estaba bastante cargado. La vieja taberna Il Porco Grasso estaba ya casi vacía. allí dos mercaderes venecianos hablaban de negocios; aquí, tres soldados jugaban a las cartas. Un hombre estaba sentado solo en una mesa reservada. Se mesaba las barbas mirando a algún punto indefinido en el techo lleno de mugre. El hombre que acababa de entrar se dirigió, sediento hacia la barra.
-¡Tabernero! Un vino, un buen vino para un yesador cansado.- gritó hacia el orondo camarero
-Tenéis suerte- dijo mientras limpiaba una copa- y vais a ser el primero en probar el nuevo vino que me han traído.
El tabernero sacó el hacha y arrancó las maderas de la tapa de un barrilete de la decena que habia entre la pared y la barra. Acto seguido, cogió una copa limpia, la llenó de vino y se la puso enfrente al enyesador. Éste se abalanzó sobre ella sediento. Se bebió la mitad de un sorbo. Lo paladeo. Se pasó la lengua por los dientes. Puso cara de disgusto y empezó a escupir.
-¡Timador! ¡Os dije un buen vino! ¿osáis llamaros tabernero? Ni un pecador como yo merece sufrir este caldo inmundo.-grito visiblemente enojado el yesero.
-Me parece que os equivocáis de todo punto. Este es el mejor vino de toda la Toscana y me lo trajo mi buen amigo Giuseppe Franelli, un buen hombre vive Dios.-algo más enfadado, el de detrás de la barra añadió- Retirad el insulto o probareis algo más que mi magnifico vino.
-¿Magnifico? Quizás cuando lo vomite sepa mejor, pero este vino esta picado. Si quisiera vinagre os hubiera pedido vinagre. Ya lo decía mi padre: "Aunque te invite, no te fies de un romano"-El yesero se había puesto ya de pie y agitaba la copa derramando el vino por toda la barra.
-¿Picado? vos debéis estar mal de la cabeza.-Dicho esto el tabernero cogió otra copa, la llenó y se la echó al coleto. La paladeó y puso cara de disgusto. Con voz más tranquila dijo:-Teneis razón. Este vino está picado. La copa, evidentemente va a mi cuenta. No sabeis cuanto me pesa haber discutido con vos. Todo por culpa de este mal meado de vaca- Echó una mirada a los barriles de pino.- Pero os diré más: "Si algo está mal, se tira".
Y cogiendo el mismo hacha que había usado para abrir los barriles, la clavó en el primero destrozándolo y regando todo el suelo con una ola de color granate. A estas alturas todo la taberna estaba mirando la discusión y aplaudieron la bravuconada del tabernero. Excepto el hombre que se mesaba las barbas. Dejando una moneda en la mesa, se precipitó fuera de la taberna.

La puerta rechinó mientras entraba. Se plantó en medio de la catedral y subió agilmente, a pesar de su edad, por los andamios. Sus ojos azules reflejaron una determinación cuando empuñó la azada y empezó a golpear el techo. Miguel Angel solo pensaba en la frase de tabernero mientras destruía los frescos de la Capilla Sixtina en los que llevaba trabajando dos años. "Si algo está mal, se tira".

Birlo

Entre todos los murmullos, pelotas de papel y risas que reinaban en la clase, dos personas en primera fila atendian al profesor.
-Página 110 del libro. En su primera etapa Sergio Fernandez compuso poemas inspirados en los autores romanticos. Sin embargo, fijaos en uno de sus sonetos dedicados a un tal Carlos Nuño:

Mordaz reflejo del alma pesimista
de nuños comedor todos los dias
cansado semblante, mirada hastía
pelambre enredada de hombre anarquista

No cree en amores ni gentes fascistas
mascara de odio, de emoción vacia
cubre con expresión arida y fria
alegra corazón de un vitalista

Le puede en ocasiones la amargura
más se que con mi texto no enfurruño
a mente que imagina con holgura

Con la letra atestiguo de mi puño
que vulgares no entiende la cultura
de aqueste gran mecenas Carlos Nuño

-Destaca una gran perfección...

Como molas, Serugio-sama.
Birlo

Me tacharán

de cruel pero si quieres que todo el mundo hable bien de ti...

MUERETE

Lo que hay que ver,
Birlo

Retrovideos II

Sé que ultimamente solo pongo videos del Youtube pero es que he estado hablando con unos amigos de la infancia y estas han sido solo unas de las pocas series que han salido en la conversación. Así nos criamos, así salimos.








...Me pido Goliath... que buenos recuerdos y que risas...
Birlo

Pildoritas para paliar el dolor de cabeza

2 años

Siempre habia estado ahi. Escondido en algun rinconcillo, mordiendo y tirando. Poco a poco fue creciendo, fue desbordando los limites impuestos, rascando las paredes de yeso, alimentandose de timidez y de estrés, aumentando de tamaño, gritando hasta que las cuerdas vocales saltaban de pura tensión, corriendo y llenando toda la estancia, todas las estancias...y entonces estalló.
Tac, tac, tac, tac, tac tac tac tac tac tactactactactactactactac... mis dedos corrieron por el teclado por primera vez.
Ya hace dos años. Felicidades Agujas de trigo.
De cumpleaños,
Birlo


Pd: Iba a dar las gracias a los lectores...pero como dijo el señor Burns: "Yo he disfrutado escribiendo tanto como usted leyendo"
Ppd: 200 entradas!